lunes, 22 de abril de 2013

1° de mayo 2013



¿Te interesa colaborar para hacer poetacos en la marcha del 1° de mayo?
La propuesta es sencilla: se comprará una canasta de mil tacos por mil pesos y se imprimirán poemas en papel revolución que pueden fungir como servilleta para regalar esos tacos en la marcha. Quién quiera poema sólo debe ensuciarse las manos.
Si quieres colaborar con un poema pega tu texto como comentario en esta entrada.
Si quieres colaborar con poesía en voz alta
y/o tacos
y/o dinero
y/o apoyo moral
y/o papel revolución
y/o difusión
y/o ayuda para imprimir
no dudes en contestar el mensaje.
Todo apoyo se agradecerá infinitamente.
Ojalá te animes.

Los textos se recibirán hasta el domingo 28 de abril.

Se planea publicar todo lo que se reciba.

A partir del 25 de abril se podrá donar a la siguiente cuenta:

4728660892 (Banamex)

Está a nombre de una de las chicas que nos está ayudando a gestionar. (Diana Méndez)

Mañana (25 de abril) se publicará el estado de cuenta en ceros y se publicará de nuevo el 30 de abril.
Pueden solicitar el estado de cuenta por inbox.
Los mantendremos al tanto del desglose de gastos, y publicaremos la contabilidad después del 1º de mayo para evitar problemas.
Mientras tanto las donaciones de material se pueden contactar conmigo al correo:

pat.lebeau@live.fr

o en el evento de Facebook.

¡Gracias por el apoyo!
¡Saludes!

32 comentarios:

  1. Convicto

    En el silencio mil tambores suenan,
    palpitaciones en mi cabeza
    mi ritmo se acelera
    letras fluyen dentro de mis venas

    mi lengua escupe fabulas
    y mis colmillos chorrean lagrimas
    de mis fauces escurren sentimientos
    y recuerdo viejos versos muertos

    tristeza es mi verdad, tristeza es mi verdad
    un abismo infinito que tengo que cargar
    tristeza es mi verdad, tristeza es mi verdad
    ¿ah donde iremos a parar?

    Palabras aglomeradas, una soga afilada
    en mi camisa hay sangre derramada
    la muerte lentamente me da una puñalada

    siento como las mentiras queman mis raíces
    siento como la libertad se extingue
    siento la pena de las nubes grises

    la luz se escapa de mi prisma
    como cada día se escapa la vida misma
    y duele ver como se parte el deseo
    me duele oír, el ultimo verbo de una boca muerta

    fluyen sobre mi mejillas textos rojizos,
    colisionan y vociferan en el piso
    gritan pidiendo auxilio
    gritan desde el exilio

    en una habitación donde nada se oye
    en donde solo hay tinieblas y tambores
    en donde solo mi mente es la que habla

    y seguiré viviendo con grilletes
    seguiré muriendo lentamente
    seguiré soñando con un mejor presente..

    Krloz Skandaloso

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  2. "Perentoriedad hacia la plutocracia."

    Es la voz de aguante que grita la mexicanidad
    es la vela pasiva que sigue encendida; luz que guía almas sumisas, sedentarias
    es la idea de que el mexicano, siempre, a pesar de todo sale adelante y ¿Quién sabe cómo le hace?

    Materia gris mediatizada en clichés, prejuicios, trabajos bajos, salarios chafas y empleado explotados.
    ¿Estoy harto? Sí… sigo harto

    El cabildo comprado
    Reformas educativas promueven aprendizaje de arrabales.
    No quiero vivir toda mi vida como paria es lo que ofrece mi patria
    No pido mucho… solo ver reflejados mis derechos,
    pues le pago impuestos señor

    Obsolescencia por doquier excepto en estereotipos y clichés
    del típico mexicano siempre trabajando por un plato… que se lo dan todo manoseado.

    No!

    No quiero más de lo que ofreces, quiero lo que exijo porque soy ciudadano de esta diáspora, del tapete que todos han pisoteado.
    te odio tanto pero a mi país lo amo.
    No quiero probaditas de lo que por ley nos toca para que tú presumas del:
    “Ya nada es como antes”

    No es que seamos sedentarios solo que a tolerancia nos la han metido hasta por el orgullo.
    Oscurantismo desde tinacos hasta la calle 71, en mi barrio, esta chido que actúes como un colonizado… wey de sonrisa bien idiotizado.

    Y sí, me embriago casi a diario y he escuchado: “Esto es vida”. Su concepto de libertad muy sínico para mí anodino que se dejan claudicar.
    Ascéticos ¿quién sabe si me entiendan?... tápense los oídos.
    El concepto de la escuela es raro,
    ya te lo dije en “Acuartelados”.
    Como ambiguo es tratar de entender a mi México querido.


    *RANDO.

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  3. Bailema o poemanza de Juan Joaquín Perezteajada

    Una coreografía

    ¿Cómo se mueve la soledad?
    Con una violencia indiferente

    ¿Cómo se mueve el silencio?
    Con desdén

    La escritura cursiva de sus músculos
    extrae de ese pozo un cubo de oscuridad

    Un lienzo de murmullos como música de fondo
    los balbuceos de su locura

    El cuerpo sinuoso y oscuro de la luz
    muestra la bellísima silueta de la sombra

    En el cuarto blanco
    en el vetusto foso de líquidos signos negros

    No hay sitio para el viento

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  4. Me dueles condenada

    Estoy calmando mi pena en este puesto de tacos doña Manuela

    Ha salsa roja, labios donde pose mi boca

    Sufro, me duele

    Rábano picoso, simulando tus caderas al compas de mis manos

    Tortillas de a tres, para que se calme el estrés de esta pena insaciable

    perdura tu recuerdo y esta nostalgia que no se calma ni con una coca

    Infeliz pordiosero del descuento de al dos por uno

    Y ni así, y aunque se me salgan los mocos por el ardor del chile en este estúpido corazón

    Cinco de suaperro, dos de tripas sin cebolla y póngale todo el cilantro que quiera

    Y el rose de tu piel, exquisita tesitura, apología fragorosa de …mejor deme otro de sesos

    Ya ni llorar es bueno

    La carta donde te pedí regresaras,
    es la servilleta al punto, donde limpio esta tontería

    que resulto el fuego con que encendías este puro
    naufragó de nostalgia por lo dulce de tus piernas

    Medito, sacio el hambre nocturna de tu cuerpo en la cama
    Y por un momento te olvido…

    Gastritis, me arrastra pesarosa al orgasmo de esta madrugada

    Sublime aurora, placer a cuenta gotas.

    Que importa ya morir, si como dice el refrán

    “Las penas, con tacos de choriso son menos… “

    -Dan Zypyzape

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  5. Tú eres la ciudad

    Ojala que el viento te echara sus perros encima
    que alguien te soñara en la estación de la luna en la línea azul
    que se liberaran los fantasmas de la tierra
    y una palomilla negra se orientara por el foco de tus ojazos.
    Qué diera porque el polvo de la cama que se eleva
    y apenas se ve con los rayos, se trepara en tu piel
    y nos dejara rastros de sol en la lengua.
    Que el tráfico del mediodía conmigo embotellado,
    se atascara en tu circuito interior.

    Los caminos de todo el barrio dirigen a tu nombre
    la rula rola en una ruta que siempre lleva a ti.
    Tú eres la ciudad. El rugir de los pajaritos
    en la plaza limpia un rato antes de tragarse al sol
    el olor de la comida escapándose por las ventanas de las casas.
    La noche te preñar de oscuridad hasta convertirte en un fantasma
    Eres la calle recién anochecida,
    el graznido de mis pasos que se levantan temprano
    y caminan hasta odiar la rutina.

    Eres la hija del humo de las avenidas
    disuelta de madrugada con la guerra del aire y el azufre,
    el botín de secretaria pisando los pasillos del metro
    la bolsa degradable bailando el vals del aire junto al polvo,
    el rugir del viento frío cuando rompe el silencio de mañana
    la gota de rocío: lisa y dormida en
    la hierba mala de los parquecitos públicos.
    Eres irremediable como el cebo que queda en las ventanas del camión
    cuando a uno lo ha dominado el sueño y el sol.
    Aunque dolieras como los impávidos difuntos
    que no conocí y cuyas heridas lastiman en lo hondo
    y cuando vuelves del mercado, lloras por el precio de la naranja
    y no por la muerte de un camarada o la tristeza de la cebolla.

    Ojala te pasaras de lanza con el cielo
    y le dieras el azul de tu mirada
    para no lidiar con torniquetes atascados
    calles intransitables, filas inacabables.
    Qué duro cargar con la ciudad en los ojos: contigo.


    Adolfo Ramírez "El sup"

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  6. BORDER LINE

    Voy a dejar que crezca sobre la poesía
    que las palabras sean estas plantas
    de tallo corto fino y flexible
    entre la banqueta y el cemento
    Ni césped ni bosque ni maceta ni parque ni muro ni jardín
    Aldeas que emergen del asfalto
    brevísimos versos verdes y espigados
    yerba que no pertenece pero plaga
    a la luz de una raíz se resquebrajan
    aceras y ciudadanías
    saben que todas serán arrancadas
    que su destino es una grieta
    son palabras que mueren al dar semilla
    batallas perdidas en el pavimento

    Sara Raca

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  7. En los lupanares de mis adentros,
    sitio iluminado por la luz neón
    que me brota de las venas.
    Aquí las putas son mis miedos
    y los cientes mis defectos,
    no hay privados, ni abogados,
    sólo humo, lenguas terroristas,
    mesereas hechas pifia,
    sueños ebrios y podridos
    vomitan en el retrete,y balbucean de repente:
    "que si la fe, que la lucha es necesaria,
    que no han muerto cámaradas"
    De proto algún demonio grifo se compadece
    y los pone en pie,los regresa al vuelo,
    pero se caen, estan muy ebrios, o muy cansados quizás
    o simplemente se les trepo el miedo a las alas
    y ya no quieren volar, ya no danzan, ni aman,
    ni hablan, ya no cantan.

    Aveces pasa que viene Dios a supervisar el negocio,
    a subir los precios, a barrer los sueños,
    a regular el tiempo,
    no valla a ser que algún aliento libertario,
    nos muestre el caos de la vida, la cadencia de la rima,
    el ritmo de la poesía, a reir entre la mierda,
    a no cerrar más los ojos para no mirar el hambre,
    ni la boca, ni la rabia porque se nos acabo la historia,
    eso que se lo crean ellos, los que no putean las horas,
    los que no saben de muertes, ni de hermanas violadas,
    o de amigos secuestrados,
    a los que no se beben un trago
    desde algún lupanar cerrado
    al absurdo silogismo del poder absolutista
    pero abierto para la banda
    de mistica mirada y de anarquica palabra.

    Cuicanitli.

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  8. Soneto para Venancio Neria

    Le dejo aquí estas palabras, hermano,
    no tengo otra cosa qué compartirle;
    soy un pobre diablo, tan lleno de hambre
    como esta tierra que nos escupió.

    ¡Quién carajos iba a parirnos, hombre,
    si antes del sueño ya éramos dolor
    en el vientre de nuestra madre patria!
    ¿Quién chingados querrá darnos aliento?

    Nomás las palabras, señor; nomás
    las ganas de seguir gritando duro
    nos van a dar fe pa seguir andando.

    Le dejo aquí estas palabras, hermano,
    aunque estén cansadas, aunque estén tristes;
    igual y usted sabrá darles cobijo.

    —Andrés Galindo (Ixca Cienfuegos)

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  9. NOV
    12
    el pinche tiempo

    El tiempo y yo somos en enemigos

    El traza líneas que se vuelven cada vez mas constantes y taladran mi mente, El tiempo me juega trucos; En cuanto dejo de tomarle importancia Hace todo lo posible por que recuerde su estúpida presencia. Si le pido al tiempo que sea amable conmigo, se aprovechara de mi inocencia,Ira mas rápido cuando necesite que vaya lento,Será eterno cuando quiero que vaya rápido
    El tiempo siempre esta ahí, y siempre atiene la dosis exacta para llevarme a la demencia.

    El TIEMPO tiene como aliado al espacio. En el espacio correcto, El tiempo puede ganar aun mas terreno, ser mas asfixiante, mas sutil en su paso, menos benevolente, y mas fino en su proceder.

    ell tiempo me terminara matando y lo sabe, asi que yo simpre quiero matar tiempo, pero su unico gran don es la paciencia asi que sabe que su victoria es inminente

    El no tiene la culpa, el solamente existe como simplemente nosotros estamos a su merced, el tiempo el tiempo es inherente a todo y todos inherentes al tiempo.

    Los segundos las horas los días y los años son simple palabras que nos recuerdan el tiempo. Las palabras son ceniza y la ceniza alguna vez ardió simplemente nos recuerdan que el tiempo nada lo perdón ay todo lo quema.

    Podré decir muchas cosas pero al fin al cabo el tiempo siempre estará ahí, y El tiempo y yo somos enemigos

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  10. A la vida

    Comeme, mirame, odiame, escupeme, fáltame al respeto, golpéame con todas tus fuerzas y golpea aun mas fuerte, trata de descargarte en mi, lléname de tormentas de ira, bañame en el desprecio, burlate de mi ser muerdeme, patéame, humillame, pisame, traicioname una vez mas, matame, provocame, engañame, hiereme si te lo es posible hasme llorar,hasme sentir como por me he sentido.

    se caprichosa se altanera, se orgullosa, vuelvete fria, vuelvete dura, inalcansable, intratable, insufrible,cada ves mas vacia y mas turbadora mas amargada mas llena de descepciones

    busca placer regocíjate explota agota las gotas de mi paciencia busca en ciencia encuentra la esencia y siéntete libre de toda culpa como siempre lo haz hecho pasa ligera tranquila sin remordimientos pues no eres responsable solo haces tu trabajo con con sutiles delineados de sadismo y de locura

    porque yo sabre disfrutar cada momento sabré valorar cada gota de llanto de sangre y de sudor que derrramen me recordaran que soy mas que lo que todo mi entorno junto pueden ser y si me gusta en gran parte que la vida sea complicada por que me considero una persona complicada compleja que se enmaraña con las cosas y es muy dificil desenrredarme de ellas pero esas cosas te hacen disfrutaraun mas los placeres de la vida, hacen autenticos cada uno de ellos desde el simple meditar, el comer, el beber, el dulce aroma de un buen perfume, el abrazode un amigo, el beso apasionado de unos labios entregados, la adrenalina de gastar tus energias, lo satisfactorio de sonrreir,la calma del retozar esas cosas jamas me seran arrebatadas por que viven en mi mente
    asi que no me importa mucho el que tan dura seas vida igual la voy a vivir

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  12. IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN

    Imaginen que se miran al espejo
    y no se encuentran.

    Imaginen que son el eco del silencio
    que retumba en la memoria del olvido.

    Imaginen que son un país
    agobiado por la corrupción,
    en las entrañas de un mundo
    enfermo de impunidad.

    Imaginen que la zozobra
    se vuelve su única aliada.

    Imaginen que tienen frío,
    que tienen hambre
    y sed de justicia.

    Imaginen que sienten ganas de llorar y que lloran,
    y sus lágrimas se hacen infinitas gotas de agua
    que caen sobre la tierra y se evaporan.

    Imaginen que son lluvia
    lavando la sangre
    que corre sobre las mejillas
    huérfanas producto de la guerra.

    Imaginen que son una bomba a punto de estallar
    ardiendo al borde del precipicio.

    Imaginen que gritan
    en medio de la muchedumbre
    y nadie los escucha
    mientras un ciego los observa
    y les disloca la mirada.

    Imaginen que su indiferencia
    les hace sentir miedo
    desolación y vergüenza.

    Imaginen que miran a los ojos
    a la persona que tienen a un lado
    y le piden perdón.

    Imaginen que todos juntos son una sola persona
    que quiere cambiar al mundo y que lo cambia.

    IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN IMAGINEN

    Imaginen que su cuerpo no les pertenece.
    Imaginen que se miran al espejo y son ausencia.

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  13. Arrastrándome a la inesperada llegada que posiblemente no suceda ahora, que con la certeza que se inexistente no pasara.
    El sopor que invade de a poco mi cuerpo, parte por parte, calentándolo a un ritmo sin son.
    La sinfonía muda, apacible melodía
    Canta taciturna, siniestra e inaudible

    La noche cae suave, lenta sin aparente movimiento del tiempo, de la luna, los astros y sus luces, sus luces invisibles
    Clemencia, pido sin resistencia, Clemencia para esta noche sin paciencia
    Sin decencia, demencia tremenda

    Gasto de inexplicables conexiones, consecuencia de múltiples pensadores inmersos en este oleaje tan salvaje, tan salvaje mi cabeza.
    ¿Quieres poemas que maten? No hace falta, la vida mata, ella se encarga sin dejar la marcha, la granada, la levantada
    Letras agresivas para un mundo hostilizado
    Muertos reciclados, papeles machacados
    Cabezas de cartón con sangre del color rojo #6 simulando, mutando, imitando la agresión
    Pasillos reaccionarios dentro de la educación, completa la expresión.
    Buscan ojos, oídos y sentidos, sentidos dirigidos a la clase en subversión
    Los sentidos que aprehenden la agresiva realidad
    Lejana realidad que solo vemos en papel, tv o como distracción
    Exigen determinación en los hechos, en el pueblo
    Exigen atención y una decente indemnización
    ¡Redención! Se grita sin control
    ¿Sangre que se lea, sangre que se vea, sangre que te diga la razón?
    Bah, sangre en tu cuerpo, sangre quédate ahí adentro, no pierdas tu función
    Una vez afuera serás parte de toda esta distorsión
    Piden muertos, piden vidas, piden atención y una inmediata culminación
    ¡Resolución!
    Y la cotidianidad que siempre a la mano esta no deja en paz la notable contrariedad
    De la gente, de los niños, de la vida que no perdona ni olvida la difícil liberación de toda esta dominación
    Somos muchos, somos pocos, nunca suficientes, nunca correctamente
    Alzar la voz es enterrarte
    ¡Hostil dominación!
    Hasta cuándo, desde cuándo…
    Yo te digo sin dominio alguno, sin dominio alguno
    Yo te digo con la sangre calculada, con mi sangre exaltada, que nada en mis arterias sin perder la coordinación de esta gran revolución
    Hasta cuándo, desde cuándo…
    …la noche tan suave y lenta se convirtió en un grito sin pudor.


    Delagranja.

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  14. En memoria de Pita Amor.

    A la suprema corte del amor
    Al organismo inefable de salud mental
    A la inestable e insuperable institución familiar
    A las islas ancladas en Ciudad Universitaria
    A los amigos unidos del mundo
    A las bellas artes que engalanan el andar siniestro urbano
    Ciudad de polvo
    Torres de smog
    Ventanas de epidemia desatada por las rendijas
    A la azotea del teatro del pueblo
    A Corregidora y Bucareli
    A Doña Bertha que vela a Teresa y su pasado convento
    A los cigarreros, a los dulceros del patrimonio cultural universitario
    A los perros falderos y lambiscones del parque México y su trinchera el parque España
    Al Basurto y sus escalones absurdos y grandilocuentes
    A la ruta 3 de la esquina del Colegio Superior de Gastronomía
    A mi santa madre, que me perdone por esta vida loca
    Al magisterio en lucha por las acuarelas de colores básicos
    Al órgano supremo de salud y acceso al dialogo libre
    Al consensuado y consuetudinario encuentro sexual
    Ratas y perros
    Abejas y flores
    Marido y mujer
    Carlitos y Mariana
    Siddhartha y Gautama
    Mi pierna en tu nunca, tu boca en mi espalda
    Egipto y el Nilo
    Niños y niñas
    Lalo y Laloca
    Violeta y rosa
    Al acceso indiscriminado y vandálico de la escritura profana que subyace en los pies del estudiante
    forjador de la vida alegre y ansiosa por ver clarear desde la oficina indispuesta de la torre II
    Usted decide si contempla a la salud o a la serpiente roja de insurgentes sur, a la torre impar donde se ven los dominios intelectuales y briagos de su ciudad Universitaria, de su profana ciudad, usted elige a quien profana
    A usted, señor rector
    A usted señora directora
    A ustedes, honorables miembros del consejo estudiantil
    Al heroico cuerpo de seguridad
    Al honorable organismo de transporte interno
    A usted, señor Adolfo Sánchez Vásquez
    Al siglo XIX, sensual e implacable libertador
    A usted, ingrata incongruencia, basta de ignorancia y desasosiego
    A las palabras inertes y el sonido lejano

    A la música pasada y a los acordes rimbombantes
    Al tambor tamborilero
    A la jarana chiquita y las claves macizas
    A la nota muda y la silaba grave
    A lo contemporáneo y a la danza descalza
    A sus holanes y encajes
    A ti muerte dolosa
    Rima asonante y disonante
    A ustedes, distinguida audiencia.

    Delagranja

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  15. ¿Ysifuiyoquienterompióelcorazónysitodavíapiensasenmiysimextrañascomoyoatiysiteponesnostalgicoypensativo?¿ysino?¿ysisoyyolaqueteimaginoasíparapensarnosjuntos?¿ysisí?
    ¿Y si te saco en cada miada, cada estornudo, cada vomitada? ¿Y si te saco en cada defecada? ¿Cada pedo, cada eructo?
    ¿Y si no te sales nunca? Cada lágrima no me fue suficiente. Ninguna lagrima. Todas me sirvieron para limpiarme los ojos, ponerme hinchada, aferrárteme y acordárteme más de ti, de tus y de mis. Ya ni se concretamente qué éramos o qué me gustaba ser, y eso es lo peor, añorar la sensación de saberte aquí, junto de mí y yo a lado de ti, siempretodoeltiempo.
    ¿Y si nunca te vas? Dónde he de ponerte si es que decides quedarte, dime, ¿dónde te gustaría observarme? Desde arriba, ¿en mi mente? Desde mi corazón, ¿saltando a su son? En mi mano, ¿paseándote por sus líneas? En mi sexo, ¿para siempre? ¿Estás seguro? En mis piernas, ¿agarrándote fuerte cada que corriera? O en mis ojos, para que vieras lo que veo.

    Delagranja

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  16. “Naúja”
    -En parte es una estrategia mía
    para dejar de evitar,
    evitar cualquier cosa y levitar

    Escucho lo que nadie escucha:
    Tu ulular,
    busco lo nimio, lo íntimo,
    Lo mínimo me atrae

    Por eso desconfío de tu canto
    que es el canto de la fuerza
    de un Naufragio

    No estás dentro del mar,
    eres el mar perdido y solo
    Dime Naufragio
    ¿Dónde me dejarás varada hoy?

    Betsy Numen

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  17. -cuellos tensos-
    Tú no entiendes que para que la oscuridad sea cálida y la noche sea un cíclope con mirada de luna que va guiñando el ojo en fase menguante, tienes que soportar las inclemencias del sol, así con todo y su blancura, con todo y sus verdades, como que mañana el cíclope dejará de analizarnos y tú yo tendremos que dejar de torcer el cuello para mirar el cielo o vernos sin que el otro lo sepa.
    Betsy Numen

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  18. Estoy tan desprendido de los cansados brincos azules, me mire en una roca afilada
    no me puedes decir como es la muerte, solo un ratito
    me ahogo en tus caderas para siempre
    tambien escupi cocaina por los ojos
    y los marchitos circulos
    resplandecen
    naturales entre la pereza de mis muecas
    llevame noche
    quedemonos para siempre oscuros

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  19. A todos los compañeros que creen que la lucha es después del estudio y no que es por la lucha que estudiamos.
    ¿Acaso no miran los muertos?
    Porque no se los van a tirar a la puerta,
    O cierran los ojos y dan media vuelta
    Es que no escuchan los gritos de las mujeres violadas
    y después asesinadas.
    El sonido de las balas no los despierta en la noche
    El ruido de las tanquetas vigilando a todas horas no les perturba los sueños.
    Es que no han mirado el rostro de la miseria socialmente producida
    Porque eres de los que da un peso
    Con tal de no ver la desigualdad, encarnada en una niña
    Con un cuerpo mugroso, con costras
    Y que huele a mierda fresca.
    Es que tú prefieres los cuerpos bellos, como los de la Playboy,
    Y los perfumes de Francia, al estilo Luis Buton
    Habitamos en castillos virtuales, pagados por nuestros padres
    La vida ya ni nos toca, ni nos acaricia el hambre
    La guerra, madre de todas las cosas
    Regula nuestros deseos
    Parasitarios del miedo
    Amamos el desperdicio
    La violencia es nuestro vicio
    Abrazamos a la gente a que queremos
    A través de las pantallas
    Los dioses que nos habitan
    Se venden igual que papas,
    Anclados en la lógica de lo cierto,
    No creemos, ni creamos
    Nos atamos a la muerte,
    Al absurdo, al absoluto
    Queremos ser inocentes
    Jamás perder, jamás retroceder
    Siempre hacia delante
    Siempre hacia el olvido
    Siempre hacia el consumo
    Siempre hacia la muerte
    ¡Carne de calidad para engordar las filas del mercado global!
    Y nosotros con estas ganas de ser eternidad
    De experimental la magia de sentir tus manos
    De embriagarme con tus ojos, con la luz de tu sonrisa
    Y bebernos la cadencia de la risa
    y respirar libertad.
    Y bailar y cantar.
    Recordar que estamos forjados de utopía
    Mezclado con polvo de estrellas y la materia de la anarquía.

    Acráta potrero

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  20. acidos nocturnos, para calmar las penas diamantes
    nos acostamos denudos en la deriva
    nos miramos
    encojimos nuetra materia y entre por tus ojos y sacudi tus pezones
    espero que estas lluevias se lleven tus ausencias
    me miro
    y estoy ciego, quebrado un mar de cristales
    tirado en un retrete inhalando caricias
    suplicando por pasiones muertas
    ahora siento que jamas vine
    susurre notas que se agitan con la lastima
    responden a cada una de tus peticiones
    mate a todos los gatos blancos con negro
    y hundi mi cabeza que exploto en todos los sicopatas
    la hundi bajo la tierra
    nunca mas te mirare

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  21. Hola, soy Adriana Zentella, aquí va un poema:

    Me gusta la noche, soy de ella *suspiro*
    En estas horas mi mente vuela y las ideas fluyen
    Cierta tranquilidad lo permite
    En las noches pasan muchas cosas,
    se borran las memorias,
    se encienden los sueños,
    se callan los ojos.
    Respiramos lento
    Y nos borramos las historias del día.

    De la noche venimos y en la noche nos venimos
    En la noche gritamos y de la noche somos
    De la noche nacemos y en la noche moriremos
    De noche somos otros, somos uno del otro, somos uno con el otro,
    Con el otro que se entrega, se transforma y se convierte en uno mismo.
    Desdoblamiento de cuerpos, metamorfosis en penumbra,
    Noche linda, noche oscura.

    En la noche el tiempo vale madre, por eso me gusta
    Los cuerpos se tocan sin verse, las lenguas se anudan con fuerza
    Caemos en éxtasis, nos olvidamos de todo.
    El tic tac no importa y se respira complicidad en el aire
    Los minutos no cuentan, muchos menos los segundos.
    De noche el tiempo nos pertenece
    Aunque a la mañana siguiente estemos fritos.



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  22. A veces me despierto de buenas y pienso
    “Quizá hoy sí”
    Y me pongo a imaginar que
    Quizá hoy sea un buen día,
    Quizá hoy el tránsito no sea tanto,
    Quizá dejen fumar en el metro
    Y los vagabundos no tengan hambre,
    Quizá la mariguana no sea mal vista,
    Quizá los perros no ladren
    Y no existan los vendedores ambulantes
    Que saturan el ambiente de ruido inútil,
    Quizá todos los indigentes se regeneraron
    Y ahora visten de smoking azul y sombrero,
    Quizá los políticos se han vuelto intelectuales
    Y pueden nombrar 30 libros si se les pregunta,
    Quizá los sacerdotes pederastas sean un mito,
    Quizá los policías no sean gordos y corruptos
    Curiosa combinación para los guardianes de la ley,
    Pienso que quizá y eso con mucha suerte,
    Las calles serán seguras y bien limpias,
    Los conductores serán prudentes y respetuosos,
    Quizá pueda entrar al supermercado
    Y comprar vegetales, miedos y alegrías
    Sin tener que recorrer mil pasillos atestados
    Y al pagar con un poema la cajera me sonría
    Y me diga que prefiere conservar el cambio,
    Quizá los militares dejen de matar a los míos
    Y los granaderos dejen de ser gorilas y sean humanos,
    Quizá los narcotraficantes se hermanen
    Y todos juntos fumemos o inhalemos en paz,
    Quizá la televisión proyecte noticias importantes
    Y dejen atrás las malditas cortinas de humo,
    Quizá todos hablemos de Nietzsche en la calle
    Y las fábricas dejen de contaminar idiotamente,
    Quizá los obreros despierten al fin
    Sin necesidad de guevaras o zapatas de por medio,
    Quizá los pobres ganen la lotería y dejen de ser pobres
    Y cambien el cartón por la seda para no sentir frío,
    Quizá los ricos se den cuenta de lo que es ser pobre
    Y mejor aún que ya no se les olvidara,
    Que al irme a bañar el agua esté caliente
    Y saliendo el desayuno esté servido,
    Pero como siempre, me arrastro a la ducha
    Y el chorro de agua fría
    Me devuelve a la realidad.

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  23. Deseo la revolución con mi tinta sangrienta.
    Quiero que tu nombre entre por la vena abierta.
    Ojalá que las sombras hablen sin esperar respuesta.
    Y que nuestro dolor no escape por la puerta.

    Sentir el dolor
    pero sentirlo cerca.
    No es que duela menos,
    es que uno se acostumbra
    a pasar noches despierto
    bebiendo mares de alcohol,
    vomitando océanos de humo

    sobre el cuaderno
    que contiene la tarea de mil noches que no he hecho,
    el nombre borroso de aquella que en mil noches no he follado,
    el recuerdo nítido de eso que mil veces mil veces he imaginado
    y que nunca pasa.
    Que paciente espero para darme valor,
    pero no me alcanza.
    Entonces decido hundirme en el llanto frío de la regadera,
    en el sumo peso pluma que habita en la balanza,
    en el trillado recurso de la venganza,
    en la saliva caliente de la botella de vino,
    en el orgasmo amargo de la luna llena,

    me hundo en mí mismo
    ensimismado
    ensimismándome
    ensimismándose
    en sí mismo.
    Mi mismo
    duelo de siempre con su borrachera de costumbre;
    con su alta dosis de academia que me ayuda a olvidarla
    -“Lo que no recuerdo no pasó”-
    Y por varios siglos no pasa,
    pero pasa
    -a veces-
    Que la recuerdo
    -a menudo-
    Entonces el licor, el rigor, el crúor, el amor
    y la poesía
    no me sirven para nada.

    Solo, la veo salir del último recoveco de mi mente torcida.
    Y recuerdo a Freud hablando de mi madre,
    a Lacan hablando del objeto de deseo,
    recuerdo a Jung, a Oesterheld y a Teseo:

    Saldrá del laberinto cuando el minotauro haya muerto
    y frente a su cadáver ella morirá mil veces.
    Aún ahí la desearé.
    Sin importarme lo repugnante del acto
    Ni lo hermoso del beso.
    Mi cuerpo agusanado no tendrá importancia,
    ni las gotas de sudor manchadas de impotencia,
    ni el suplicio mudo buscando su consciencia.

    NADA IMPORTARÁ

    NADIE

    Sino ella.

    Esa diosa sin altar
    la monarca plebeya,
    la luna ahogada en el mar
    convertida en sirena.

    Mitológica bestia
    que nadie ha conocido
    te deseo sobre todo
    lo que antes ha sido.

    Te desean mis manos
    y también las ajenas.
    Te buscan mis hermanos
    Para curar sus penas.

    En tu nombre los muertos.
    En tu nombre la espera.
    En tu nombre yo escribo
    Con mi tinta sangrienta.

    Escribo tu nombre letra por letra:
    -R E V O L U C I Ó N
    Sos mi madre.
    Sos mi idilio.
    Soy tu ofrenda.

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  24. Cada billete del color se iba quemando en las pupilas: cada billete que te extiende la luz, como cada banco que rozase las nubes, allá en el espacio siguen creciendo tus células, extendiéndose tus pulmones, iluminando la nada, vas, cantando como enfebrecido por el silencio, como si las neuronas verdes y las neuronas negras volvieran a conectarse, como si no fueran islas sino firmamentos de estambre. Como si los hibiscos florecieran entre tus dedos escamosos, como si libaras de la miel de las glicinas, y el gato buscara nuevamente el rastro de tus botas, como si con las botas del sol fueras viendo a tu padre, y dibujando a tu padre, y el padre desapareciera bajo la tierra. Los relojes daban vueltas alocadamente cambiándote de persona, todo pasó como una maravilla de un siglo, como un siglo de un milésimo perdido a la deriva; no tuvo nada que ver contigo, ya estabas de espalda a la tierra, atándote a la tierra, te crecían los ojos como torres negras, corazones de luna, dientes de león con que amaneciste. Tigre de sables de un espíritu, la torre seguía apuntando, la modernidad no descansa, y veníamos cansados ese día de viajar por el parque. Hoy nació otro gato más, hoy mataron al perro moribundo, hoy el sol sigue, explotando como un sol atómico, y dentro todos los delfines, el amazonas, el sahara, los inuits, la nebulosa de orión, el samsara y los cowboys, dentro todos siguen escribiendo y muriéndose, y no hay más, está todo proyectado por la roja flor del corazón, cierro los ojos, veo con la pobreza en la oscuridad.

    Yax Kin Melchy

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  25. "Poblarte"

    Ya no quiero vivir
    en esta superficie tan desconocida;
    ya no quiero respirar
    este aire que me quema las costillas.

    Ya no quiero beber
    esta agua que me deshidrata;
    ya no quiero comer
    esta comida que germina de latas.

    Ya no quiero transitar
    por estos caminos tan mal trazados;
    ya no quiero obedecer
    este sistema tan reformado.

    Quiero mudarme a tus manos
    que es un lugar tan conocido;
    quiero respirar tu aliento
    que es un O2 tan exquisito.

    Quiero mudarme a tus poros
    que son estanques purificados;
    quiero comer de tus pechos
    que son dos frutos bien cultivados.

    Quiero mudarme a tus venas
    que son mil calles adoquinadas;
    quiero acatar tus palabras
    que son la biblia (versión hablada).

    Quiero mudarme a ti
    este planeta está condenado;
    quiero morir en ti
    que eres un fin resucitado.

    Quiero mudarme a ti
    que eres un cielo deshabitado;
    quiero morir en ti
    que eres infierno por dios poblado.

    Francisco Javier Paniawa

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  26. Panorama

    Si tan sólo nuestros huesos fueran de hierro
    y con el óxido alimentáramos nuestras pasiones…
    Si las manos saludaran
    sanguinolentos hilos que se vuelven nudos…
    Sería, entonces, como si el cielo se revolcara
    en las trincheras de la tierra.

    Si tan solo las mariposas merodearan el abismo
    y con sus alas acariciaran escarabajos…
    Si los ojos se extirparan diariamente para tragarse…
    Sería, entonces, como si el hombre fuera lluvia
    que inunda el panorama.

    Carlos Chávez

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  27. El dinero y su rueda,
    el dinero y sus números huecos,
    el dinero y su rebaño de espectros.

    El dinero es una fastuosa geografía:
    montañas de oro y cobre,
    ríos de plata y níquel,
    árboles de jade
    y la hojarasca del papel moneda.

    Sus jardines son asépticos,
    su primavera perpetua está congelada,
    sus flores son piedras preciosas sin olor,
    sus pájaros vuelan en ascensor,
    sus estaciones giran al compás del reloj.

    El planeta se vuelve dinero,
    el dinero se vuelve número,
    el número se come al tiempo,
    el tiempo se come al hombre,
    el dinero se come al tiempo.

    La muerte es un sueño que no sueña el dinero.
    El dinero no dice tú eres:
    el dinero dice cuánto.

    Más malo que no tener dinero
    es tener mucho dinero.

    Saber contar no es saber cantar.

    Alegría y pena
    ni se compran ni venden.

    La pirámide niega al dinero,
    el ídolo niega al dinero,
    el brujo niega al dinero,
    la Virgen, el Niño y el Santito
    niegan al dinero.

    El analfabetismo es una sabiduría
    ignorada por el dinero.

    El dinero abre las puertas de la casa del rey,
    cierra las puertas del perdón.

    El dinero es el gran prestidigitador
    evapora todo lo que toca:
    tu sangre y tu sudor,
    tu lágrima y tu idea.
    El dinero te vuelve ninguno.

    Entre todos construimos
    el palacio del dinero:
    el gran cero.

    No el trabajo: el dinero es el castigo.
    El trabajo nos da de comer y dormir:
    el dinero es la araña y el hombre la mosca.
    El trabajo hace las cosas:
    el dinero chupa la sangre de las cosas.
    El trabajo es el techo, la mesa, la cama:
    el dinero no tiene cuerpo ni cara ni alma.

    El dinero seca la sangre del mundo,
    sorbe el seso del hombre.

    Escalera de horas y meses y años:
    allá arriba encontramos a nadie.

    Monumento que tu muerte levanta a la muerte.
    Octacio Paz

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  28. Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partir
    mi Lebu en dos mitades de fragancia, lo escucho,
    lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces,
    cuando el viento y la lluvia me mecían, lo siento
    como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.

    Es él. Está lloviendo.
    Es él. Mi padre viene mojado. Es un olor
    a caballo mojado. Es Juan Antonio
    Rojas sobre un caballo atravesando un río.
    No hay novedad. La noche torrencial se derrumba
    como mina inundada, y un rayo la estremece.

    Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
    dame esa luz, yo quiero recibirlo
    antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino
    para que se reponga, y me estreche en un beso,
    y me clave las púas de su barba.

    Ahí viene el hombre, ahí viene
    embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso
    contra la explotación, muerto de hambre, allí viene
    debajo de su poncho de Castilla.

    Ah, minero inmortal, ésta es tu casa
    de roble, que tú mismo construiste. Adelante:
    te he venido a esperar, yo soy el séptimo
    de tus hijos. No importa
    que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años,
    que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
    porque tú y ella estáis multiplicados. No
    importa que la noche nos haya sido negra
    por igual a los dos.
    —Pasa, no estés ahí
    mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.

    Carbón, Gonzalo Rojas

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  29. tambien el trabajo susurra sus penas
    se acaricia y se lamenta
    esta fracturado, ahora ya no elabora poemas
    ni pinta cielos
    comer basura, el trabajo de nuestros tiempos
    nos miramos todos vacios
    con los ojos en el recto
    sintiendo las lluvias de los dias marrones
    y prisas,
    correamos juntos
    llegemos a prisa a la jaula
    toquemos los claxons
    y construimos
    nos encerramos y fornicamos miel
    el trabajo de hoy
    es un taco dado
    un baile
    una danza brillante
    el trabajo es fiesta
    no esclavitud.

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  30. "SI FUERA UNA BASURA, SERÍA ESTA HOJA QUE DE VEZ EN CUANDO SE ALZA Y VUELA"

    SARA RACA

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  31. Se nos trata como vándalos, somos los actores no reconocidos, somos los que dejamos aun lado los reflectores para el momento de una participación mas amplia.

    ¡Revoltosos, anarquistas!
    ¡Anarquistas revoltosos!
    ¡Revoltosos, comen niños!
    ¡Come niños revoltosos! De seguro son comunistas.

    Todos los días escucho el mismo discurso en la radio y en la televisión,
    y los periódicos ladran en primera plana mientras escurren
    de sangre inocente.
    Vándalos, desestabilizadores, los anarquistas más peligrosos,
    intoxicados ideológicamente.

    Mientras, el CISEN esta lleno de expedientes
    con la historia, el dolor, el sufrimiento y la sangre
    de aquellos que lucharon por una revolución proletaria.

    Expedientes escritos con rojo soviético y negro ferrocarrilero,
    que se han acumulado por años y han acumulado polvo
    y se han usado injustamente para sostener el trono de la burguesía,
    y el anonimato de cada uno de ellos a quedado en el basurero,
    pero sus nombres han dejado una gran marca.

    Sus nombres, su lucha y su legado
    ah quedado gravado en la memoria histórica como los que no dieron
    un paso atrás,
    como los que hasta su ultimo aliento lucharon para que el proletariado tomara el poder,
    como aquellos que tuvieron que ser encarcelados, asesinados o desaparecidos
    por ser una molestia al burgués,

    como aquellos que nunca claudicaron y solo fueron callados cuando llegaron a la tumba.

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