domingo, 9 de febrero de 2014

Poetacos 2014

¡Lea tacos, coma poesía!, ¡acompáñenos de nuevo regalando taquitos de poesía en canastas sudadas!,

Read tacos, eat poetry!, join us again sharing out poetry-sweaty-tacos for free!
La propuesta es sencilla: se comprará una canasta de mil tacos por mil pesos y se imprimirán poemas en papel revolución que pueden fungir como servilleta para regalar esos tacos a los compañeros trabajadores el 1° de mayo.

The proposal is simple: we will buy them ( its really easy to make your own) and will print poems in news-print paper napkins and give tacos for free to our comrades on may first


Quién quiera poema sólo debe ensuciarse las manos.
Whomever want poems will have to dirt  them hands 

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Todo apoyo se agradecerá infinitamente.

Para colaborar con plata puedes visitarnos en La Colmena y echar unos morlacos en el bote de fondos para los poetacos.

La convocatoria cerrará el martes 29 de abril.

Ojalá te animes.


40 comentarios:

  1. Chic

    Los senos bajo la blusa han empezado a crecer
    las pústulas de su cara desaparecen cuando se ríe
    su pelo corto es de erizo negro.

    Chic está sentada en la banqueta de la frontera de ciudad Cuauhtémoc
    un niño todavía de brazos la señala y repite su nombre:
    Chic, Chic
    la señora que vende tacos de papa
    riéndose, le pregunta al niño:
    ¿Es tu novia?
    No, responde y la llama:
    Chic, Chic.

    La niña camina descalza
    sus ojos están perdidos en ese espacio diferente de la mente que algunos conocemos
    saluda y sus ojos son grietas cálidas hacia otro lugar
    dice adiós pero retrocede
    ha visto una vagoneta llena de turistas
    rompe a abrazarlos a todos
    poseída
    se ríe
    Chic, Chic
    algunos se apartan porque está sucia
    y un espacio diferente en la mente siempre apabulla
    pero ella insiste en su cariño arrebatado.

    Un hombre mayor se vuelve niño y se deja llevar
    un hombre joven se desinfecta las manos después del abrazo.

    Chic nos dice adiós.
    Adiós, Chic, adiós.

    Lauri García Dueñas

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  2. ¿Has tocado a una chica
    blanca?

    Revolver lo acostumbrado
    y colonizar su cabello
    decir "tomar" como se dice
    colonizar sus dedos
    mediante espasmos de madera
    quemada y suave
    confundir su nombre
    con la isla de Iwo Jima
    colonizar sus uñas
    —la tierra de sus uñas—
    y tomar sus axilas
    como se toma arena
    y vidrio
    con el puño.


    Andrés Chávez

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  3. DIGO ALGUNAS COSAS
    Por decir algo, por decir quizá Rinoceronte. Escribo una cosa así como niña de mis ojos (y vaya que lo siento), y escribo algo tan cierto como esas pirámides legendarias que se topan con el cielo. Escribo yo porque si no escribo (y entiendo son ideas mías), pienso nos congelaríamos en la mera superficie muy pronto. Justo por eso es que también escribo Vagabundo y Madera y Tanzania, que es un país que ha sufrido lo que diez. Tal vez por eso los predicadores no me predican. Porque camino llano y sin capelo. Aunque yo nunca diré Maldita Sea, ni Dame un Plato de Caldo Caliente o una Cobija. Jamás diré Ese es una Cáscara que me Preocupa. Ni diré Miedo en la página. Digo Venidero y digo Sangre y nunca Córtale esa Garganta. Porque yo nunca quise ser un quince minutos, mucho menos cortado, vaina de vainilla o cuenta, no doctor de bata o piloto membrete porque así se dieron las cosas, por esto de que yo escribo y se dio así, no tuve nada que ver con ello: de pronto no pude estar sólo adentro y escribí lo que escribí en la corteza de mi cara, y pude seguir mirando el tazón, la mesa, a mi mamá, el afelpado oso colgado del árbol, quiero decir, lo que sea que eso represente. Y como escribo, y ya te dije que escribo por ti, no soy por mucho el más grande actor. No llevo daga o cuartel o contingencias. Escribo únicamente y por lo tanto, hasta que no me haya acostado del todo, escribiré del mismo modo. por ti. no por que tengas una camisa, o para decirte levántate y anda quiéreme mucho. Sabes tú ya bien, muy bien, lo que es mejor, el mejor de los trajes y las cabañas. No verso tampoco por una faldita joven en mi cama, o por la visita al castillo de lo lustroso. Escribo poemas apenas como pacas de ropa sucia, en planas desordenadas, eso sí, con las manos arriba, y escribo de ramas, de tejas, de yardas chinas y de gracias. Pero ahora déjame que te diga una cosa. No te diré que no dije bebí, y lo dije mucho, no te diré tampoco que no dije presión o balazos o cobarde o mimbre, que maldije de dios, que nadie lo bendijera. Lo dije. Y dije rendirse contra Inglaterra y dije bubosa y gelatinas. Perdóname. Ya no quiero ser corbata, engrudo, cadenita de macarrón, bolsa de lisonja. Yo sólo quiero escribir, solo, en el escritorio: claro. Escribir astromelias y un venado en Mérida que es mi muy amigo fino, y te verás absolutamente preciosa, en serio. No gano un solo dinero de escribir Verbo o Palma y aún así escribo, escribo por ti como te dije, como escribir capote, escribir estoque, escribir Romperle Toda la Yema al Astado o escribir en la tarde Una Botella de Anís, como escribir al final un Cañaveral, Regalo o Regaliz. Escribo pues para que las lonas leviten, bien por una cebra, en edificio plantado en garbo, un perfecto artificio pero sobre todo, por esos pueblos que anochecen a un costado de los caminos y somos nosotros, todos. Una cabaña de 9 meses de nacida, y una teta y hermanos, luego dos músculos sentados en el tronco, que se sorprenden al ver esa bola blanca sostenida por la tibia nube de los vivos, al centro de la bóveda y sus estrellas. ANTONIO CALERA-GROBET.

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  4. En “psico” no confío:

    No todos los psicópatas se tornan violentos.

    Existen unos que se disfrazan de niños para jugar a ser víctimas
    mientras ven las caricaturas
    o fingen ahogar a su compañero de juego
    en la alberca de pelotas.

    No todos los psicópatas se tornan violentos,
    hay quienes prefieren barzonear en nubes torcidas,
    soñar con los casetes de 1999,
    o visitar la tumba de un gusano.

    No todos los psiquiatras se tornan pasivos:

    “¿Qué piensas de lo que hablamos el otro día? Lo que tú tienes se llama:

    a) Psicopatía
    b) Neurosis
    c) Distorsión de la personalidad
    d) Bazofia en la cabeza
    e) Todas las anteriores”.

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  5. EL SUEÑO DE UNA BRUJA QUE JAMÁS SERÁ REDIMIDA

    ETHEL

    El telón cayó antes de tiempo,
    la mujer yacía junto a la perra; ambas ciegas y cubiertas de barro,
    yo miraba desde un rostro que ya no era mío
    y lo noté cuando el hombre que dudaba de la existencia de dios
    me dijo que no creyera en el amor porque mi verdadero rostro
    aún era una caricatura y vivía en la libreta de quien fuera mi verdugo
    hacía muchas vidas ya.
    Lo que nubla mi paz no es el barro que cubre las manos de la vieja ciega,
    tampoco es la duda acerca de dios puesto que mi dios; lo único mío;
    vive en el vaho de cada día,
    lo que me duele y al mismo tiempo me hace vivir
    es la certeza de que la raza humana es la peor de las pestes sobre el planeta,
    no hay invento, descubrimiento o escrito alguno
    que me haga modificar esta humilde opinión,
    todo aquel que ha creado obras valiosas seguramente ha sido
    demonio o ángel, pero los humanos exhalan destrucción y miseria.
    Y en efecto, el hombre que dudaba de la existencia de dios no era humano
    pero vivía como tal, tuvo vicios, fue perverso, fue noble hasta que sintió hastío,
    después nos encontramos en un jardín,
    la ciega y su perra aseguraban que las profecías habrían de cumplirse
    y ambos debíamos decidir entre sabiduría, eternidad, amor y pasión.
    La noche de las dos lunas yacíamos sobre una tierra árida
    el hombre que dudaba de la existencia de dios y yo,
    mi rostro oscuro y la desnudez de ambos ahora le hacían dudar
    de la existencia de los demonios,
    es decir que dudaba de sí mismo al igual que yo.
    He soñado otra vez,
    un sueño devastador debió ser
    puesto que he sentido a la vida y a la muerte peleando por mí,
    alas suaves de un bellísimo demonio acariciaban mi posible perpetuidad,
    colmillos sucios de un dulce ángel mordían mi agonía
    y el hombre que dudaba de la existencia de dios había desaparecido,
    quedé con un sabor acre entre los labios, ya nunca más volvería a creer,
    ni siquiera en mi,
    después de comprender que la raza humana no vale nada,
    dios probablemente no existe,
    el amor es una cadena cubierta de melaza
    y no hay diferencia alguna entre ángeles y demonios,
    quizá la vida no signifique algo más que un castigo
    por asomarme a la noche eterna del alma
    y no tener el valor de saltar para no volver jamás.

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  6. Alas
    Se alzan umbrales
    lazan brumas acompasadas de cielos solitarios
    resplandores violetas contemplan vetustos claveles
    envuelven puentes donde transitan fantasmas

    Vehemente destello
    obsesión de desconsuelo
    acribilla lamentos memoriales
    envueltos en lenguajes de pájaros y ramas

    articulaciones deformes de luces
    rubrican un adiós de sombras.

    Ellas claman su destino.
    Es sólo principio.

    Al relegarse
    las alas reposan
    entonces anudan sus venas
    a un corazón al extremo de la mesa

    una araña les teje tatuajes
    sobre su infranqueable velo

    al expandirse retumban,
    como si una horda de maniáticos masacrara el tiempo

    Ayer la calma de las alas
    atrapó un pez rojizo en la arena
    flotaba en la marea a contra corriente del océano
    y aprisionó un pájaro carroñero que picoteó flores blancas
    en medio del asfalto

    y en la madriguera
    al intentar mover sus brazos amputados
    las alas movieron pesadamente su estructura

    Entonces descubrió su humanidad
    sostuvo el aire
    cerró los párpados
    y dejó salir su aliento
    lentamente al universo.

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  7. La casa está vacía
    yo, estoy adentro.

    Antonina Robles

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  8. uno corazón uno

    Hay algo sagrado en tu manera de comer las fresas
    Es probable
    que la santidad comience por la boca
    Hay algo sagrado en la forma que masticas la carne
    sin darte cuenta que el paraíso es un sueño arcaico
    dos estomago dos

    Nunca hemos ido de campamento
    El bosque es un dragón que ningún santo puede derrotar
    Por las noches nos asalta
    el hambre
    la incertidumbre
    el hambre de nuevo

    tres vino tres

    Esta es mi sangre que será derramada sobre tu boca
    Tengo en mis manos el pene de Dios
    Vino sangre de la alianza nueva y eterna
    para pertenecer al club de los chicos cool
    de las niñas bien


    Mariana Rodríguez

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  9. LAS FAUCES DEL MACHO

    Yo los evito
    porque soy muy puto
    muy debilucho
    un alfeñique,
    su ruda actitud perdonavidas
    me produce esclerosis,
    tibio
    amarillo
    un río baja por mis muslos
    cuando olfateo su presencia

    son reales defensores
    cojuelos y eufóricos
    del honor masculino,
    aunque ya borrachos
    inocente besito al compadre
    nunca es mal visto.

    Ellos son muy hombres
    cuando salen de cantinas,
    beben mucho y piden más
    mientan madres
    a quien los mira
    arman escaramuza
    a quien los ignora,
    hasta desternillarse
    hacen mofa de la jotería
    la falta de huevos
    dicen ellos
    instalados en su armadura
    de hombre
    como debe ser un hombre
    ¡CHINGAO!


    Ya después,
    montados en el dragón
    de efluvios etílicos
    una lágrima tierna les brota
    cuando el ambiente suda
    reclamos
    despechos
    amorosos pujiditos
    del gran dios de su machismo
    Juan Gabriel


    Ellos son machos
    muy machos
    ¡ay nanita!
    líbranos de su furia señor
    Amén.

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  10. l
    Mi espalda está encorvada
    Por los arañazos que no me has dado.

    ¿Dónde has estado?

    Mi cielo en chubasco,
    Mi estepa en viento,
    Mi Paz en piedra,
    Mi salto en tumba
    Mi dios en onacorde.

    ¡RESPONDE!

    ¿Por qué has grabado
    En tu adarga hecha de cuero
    La fecha de mi primer palabra,
    De mi primer beso,
    De mi primer sangrado?

    ¿Por qué te has marchado?

    Con tu itacate al hombro,
    Con tus horas muertas,
    Con tus tuercas negras,
    Con tu alma en sílaba
    y mis barcos de papel.

    ¿Fui yo quien se ancló a las Fuentes
    o tú, quien llovió temprano?
    ...

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  11. si alguién pregunta por ti

    si alguién pregunta por ti
    ¿qué contestar?
    que te fuiste de madrugada
    que te llevaste el gato
    el radio
    y nuestro retrato

    que fuiste alma y cuerpo
    de mi ser
    que te marchaste
    antes de salir el sol

    que dejaste
    tus libros de Bukowski
    los discos de Sabina
    y los bocetos de tu último trabajo

    que me dejaste la ropa
    y te llevaste el espejo
    que dejaste la mota
    y te llevaste el incienso

    supongo que no habrá mañana
    no te esperaré despierta
    si regresas,tendrás que tocar
    dejaste tus llaves en la mesa

    y quién sabe si quiera despertar
    y abrirte las piernas
    perdón....
    ¡la puerta!

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  12. El pájaro es rojo.
    A veces se quema
    hay que comprender.
    A veces es viento,
    a veces es tierra.
    A veces llueve en su vuelo
    y se acurruca en un hueco.
    O bueno, al menos eso es lo que yo presiento.

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  13. No recuerdo quién era ayer, y te cuento que mañana seré alguien recíproco a la inexistencia cotidiana del ser, un yo causal que compete la consecuencia de seguir siendo lo que fui al nacer. Un pensamiento abstracto que inunda la levedad del efecto de alguna ley física comprendida significativamente y un paralelo a la existencia errónea de un ser supremo, bilingüe hablador y alabador de la vida, sin creer en la muerte, pues pinche muerte ya te extraño, pinche vida me hace daño.
    -Gustavo Guzmán.

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  14. Poema para una barrendera

    Limpias las calles y eres toda silencio.
    Tomas la escoba como se toma la llave del lugar de los desencantos
    eres fulminación de dolor en medio del llanto de una madre que pario un hijo
    Mujer borrada de la memoria de citas románticas
    pero tú… Barrendera:
    Tan poesía, con el medio kilo de tortillas
    que se abrazan a tu trazo encorvado como una hermosa revuelta
    hermosa barrendera que aun mira el sol
    el sol en tu mano.
    tu mano con la lumbre molotov.
    molotov apuntando sigilosamente al opresor...

    Últimamente piensas en bombas y hambre.
    Tu angustia de saberte pronto desempleada
    Barrendera que cuelga del camión como historia de grietas en el maquillaje del payaso.
    Barrendera de cicatrices en las piernas
    te han colocado los pantanos:
    En la piel, en el riñón, en el espacio donde debería estar el amor.
    Oler y tocar la basura
    cruzar la llaga de JesúsCrucificado
    como cholos, vatos, anarcos y nuestras esposas cruzando el Río Bravo.
    Barrendera que separa los mundos de los pobres cuando ya no queda casi nada.

    Barres, caminas, limpias, miras:
    ¿Quién fuera esa banca del parque que aún nos espera con sus 16 tuercas?
    En ella han pasado primaveras, derrumbes golpes de pecho en la iglesia.
    truena lo que llamamos vida entre sus miserias.
    Estamos íntimamente unidos a la tragedia, a la sal, a los cuervos.
    Pero aun nos ponemos necios y gritamos:
    ¡Acércate con tu cráneo al final del tormento al pueblo!

    Arrúllame entre el tumulto de protestas
    no dejes de gritar: ¡Guerrilla tras guerrilla entre nuestros duelos!
    ahora enfermo y ahora canto viejo.
    Barrendera: Dolor de ventana en casa de la Madre.
    Quieres la muerte. Morir. Mo-rir-se triste. Muerte: Nadie te conocía antes de este poema.
    Y ante el punto final de la vida.

    Compañera Barrendera:
    ¿Sabe Usted cuantos suspiros hacen falta para hacer una Revolución?
    ¿De qué viento vienen las noches donde los guerrilleros del pueblo aman?
    ¿Detener el trote cuando la muerte viene susurrante al oído ardor de metrallas?
    ¿Decir Revolución es también tener que dejar a los hijos,
    al vientre de la madre o el asiento en la sala del padre?

    Compañera Barredera, lo sabes:
    Vendrán a tocar la puerta y Usted deberá ser Pueblo.
    Apenas pregunta mutilada: ¿Soñar entre la guerra?
    atándose la despedida en un poema de peces y fuga de huesos.

    El día Revolución pregunta: ¿Cuando?, ¿Dónde?, ¿Quiénes?
    Y nosotros seguimos siendo racimos de llanto desprendidos a nuestros huérfanos claveles...
    como la basura en el bordo de Xochiaca.

    Por eso, Barredera, vayamos debajo de las puertas con tientas
    vayamos dejando papeles:
    ¡Seamos libres! ¡Seamos amor proletario! ¡Seamos tierra expropiada!
    Barrendera, a las 5 de la mañana cuando
    comienzas con tu oficio de Mujer Escoba
    el borde de tus labios es como el sol cuando amanece en una colonia de pobres.
    En tus caderas de chozas desplazadas por paramilitares podemos gritar: ¡Hacer silencio!
    Barrendera que solo esperas que suene en el bote una moneda...
    A ti te toca luchar
    Ser el grito que diga: ¡Ya!

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  15. Somos muy claros con nuestras mentiras>
    ¿cuántas veces mueres en tus días obscuros?
    catarata de catarsis caníbal,
    los cuerpos se animan,
    ¿cuántas veces la poesía llora?
    muerte milenaria de mis miedos,
    los cuerpos callan,
    ¿dónde habitan los sueños?
    sólo siente el sabor del cielo,
    los cuerpos mienten,
    ¿de mis labios amantes, qué es mentira?
    tributo transparente de teología,
    los cuerpos aman,
    y el silencio baja al suelo,
    luego las camisas, cobijas
    y cuerpo.

    Diego Medina

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  16. Feminicidio social.
    Ay mujer, te me mueres en los 14 centímetros de tacón, en la pulmonía de tu escote y en las venas que amenazan tus piernas a punto de estallar.
    Me duelen las capas de maquillaje con las que escondes tu belleza de verdad.
    Me dueles mujer, me duelo, te me mueres, me muero contigo.
    Me duele nuestra anorexia y nuestra bulimia ocasional, me duele no gustarnos cuando nos miramos al espejo, me duelen los años de fracaso profesional, emociona, nacional.
    Me dueles mujer, te me mueres sin amor, sin piedad… con silencio.
    Ay mujer, te me mueres de cáncer de mama, de cáncer de pulmón, de cáncer de matriz, te me mueres de sida, te me mueres por abortar en la cocina.
    Ay mujer, te me mueres y me muero contigo, y se mueren ellas, nos morimos de hambre, de abstinencia, de soledad.
    Te me mueres de todo mujer, mientras me muero contigo, mientras nos miramos distintas, distantes, enemigas, distintas, muriéndonos de lo mismo, matándonos por lo mismo.
    Te me mueres mujer, te me mueres ya sin alma, sin alardes y sin ruido, te me mueres con un solo anhelo silencioso; 90, 60, 90 y una dieta, adiós a la piel de naranja, estrías y mal aliento, adiós a las arrugas y a los estragos del tiempo. Te m mueres en una sala de operaciones de la que te prometieron salir como si tuvieras 16.
    Ay mujer, te me mueres y me dueles, me muero y me duelo con mis años de apariencias y de anhelos silenciosos; 90, 60, 90, una dieta y un verdadero amor.
    Ay mujer, nos morimos juntas, tú, yo, todas, porque estamos solas, silenciosas y somos enemigas, distantes, y tenemos todo en común y somos distantes, distintas.
    Ay mujer, mujeres, se me mueren y me muero y no nos vemos compañeras y nos callamos para morirnos juntas con un solo anhelo silencioso; 90, 60, 90, una dieta, adiós a la piel de naranja, estrías y mal aliento, adiós a las arrugas y a los estragos del tiempo. Te m mueres en una sala de operaciones de la que te prometieron salir como si tuvieras 16.
    Ay mujer, mujeres, yo, nos morimos silenciosas… por montón.

    - Señorita Vagabunda

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  17. Llego arrastrando
    tarde como siempre
    con mi escusa entre dientes
    y alzando la mano.

    De mi no se olviden
    tarde llego
    pero esta vez vengo
    las experiencias sirven.

    Harto estoy de prometer
    harto de no cumplir
    pensaba en desistir
    no me juzguen
    les explico, si prometen no arremeter.
    cesó mi cerebro
    mi cabeza se inflamaba
    las ideas, no llegaban
    estuve bloqueado.
    A punto estuve
    de arrojarme a un lago
    mi carta suicida en la mano
    pero de pronto mirado lo hube.
    Un vendedor de tacos
    le pedí dos de papa
    me deje de mamadas
    intente escribir estas rimas abrazadas.
    Pero valieron queso
    y ahora que lo pienso
    disfrute su taco con estos versos pardos
    medio pendejos
    disfrute que la vida, la vida se podría llenar de momentos
    pero que mejor de sabores, de tacos y sueños obesos.

    Josué D. DiMarque

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  18. Fuiste más bien triste, que afortunado,
    frágil, fuerte,sabio,orgulloso….humano.
    Esos ojos de gato, obscuros como la noche,
    esa sonrisa de sandia,
    esos recuerdos a media luz,
    esa gotera en el techo que jamás reparaste,
    todo huele a ti….
    ¡Como erradicar tu ausencia, si es de esas que matan!
    ¿Cómo le hago corazón para sacarte de mi mente,
    si te has colado hasta en los tuétanos?
    Me encuentro ante un nuevo desafío,
    como siempre la culpa es del destino.
    ¿Cómo no cansarte amor mío,
    si de miércoles a martes ya estoy harta de mi?
    Cuando intentaba explicármelo, mis demonios se ponían groseros,
    me insultaban
    y me echaban la culpa de nuevo.
    ¿Por qué tu también amor?
    ¿Acaso es condición del amor
    confesarme asesina, siendo víctima?
    No sé si mi alma se canso de pedir perdón
    o lo ha pedido tantas veces
    que ya no sabe cómo hacerlo.

    Seré breve …te quiero y esto duele…

    Mi tormento es más real,
    convicción de que nunca fui tu amor.
    Te observo durmiendo
    Pequeño misterio que nadie jamás descifró….
    ¡Cómo no haberte amado!
    Como mar me presente ante ti,
    en parte agua, en parte sal,
    lo que no se pudo desunir nos termino por matar.

    Cid

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  19. “Génesis con nombre propio”

    Una vez existió un hombrecillo. Insignificante cual polvo.
    Que descendió en una tierra extraña donde los cálices eran
    algoritmos. Los pensamientos semilla de matriz. Los números
    y el pistilo se rociaban con líquido amniótico. Antes de que
    la dama soñada, se extraviara en los quejidos de Adán . Fue
    cuando por transgresión insólita. La elipse de Venus se regenero
    como la diadema que detiene tu cabello rubio. Parecido a
    la indomia solitaria de Rigel. En la punta del cuadrivio
    Oriónico. Atila de las llanuras rociadas al paso de un satélite
    natural inmaculado en el Pentateuco verde de tu tatuaje.
    Estrella de amoroso plenilunio salvaje. Esquirla asesina
    de mi necesidad al querer besarte. No confundas por favor
    tu liviana imposibilidad de mantener el statu quo en el
    descenso de los rubíes de Quetzalcóatl sobre la sobriedad de
    tu aureola tono génesis con la imposibilidad de secuestrar
    la esencia de tu inmensidad. Cosmogoninfa. Bondad de águila
    posada en las intermitencias de los brazos en ácido lisérgico.
    He de secuestrar la estética poética que desgarro cierto día tus
    piernas desnudas para devolverla a mis hojas en blanco.
    O bien. Puedo dejarte ir y de manera incierta dejar que vuelvas.
    Infectada de tanto vil olvido de mi parte. Aparte de parte de
    las manecillas y otro tanto de mis sabanas. Las cuales tengo que
    abrazar para devolver con mi insomnio tus recuerdos a ellas.


    Quetzalex

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  20. Sobre las imágenes que se instalan
    sobre un televisor. Duele. Demás la tiranía
    que a pesar de todo tiñe de un rojo bandera
    a la asesi Nación de bayonetas y cráneos.
    Que conquista la mirada desde un edificio
    Chihuahua en ruinas y pintado de sangre
    politécnica. Universitaria y demás educación.
    ¿En donde señor Ordaz dejó su tratado?
    Aquella libertad de expresión encasquillada
    en los rifles de la fuerza armada contra
    próximos ingenieros. Poetas y jurídicos.
    Acaso el miedo si anduvo en su burro
    señor genocigobernador de dicha cultura
    porque hay tres que nos fueron arrebatadas
    por un centenar de tanques militares.
    Piro técnicos de cualquier protesta sana
    de recriminaciones a favor de Anáhuac
    fresco. Sin tiranosaurios de cubil
    que mastiquen Leyes de Reforma
    cada vez que sus bolsillos mueran de hambre.
    Las veces que juegue ruleta rusa
    y ya ni el mismísimo Topiltzin Quetzalcóatl
    puede ocultarlo dentro del maíz rojo.
    Llame a sus guantes blancos
    para que sin afán de distraerse
    le oculten lejos de la que ya no es
    su patria pues. Ha dividido a balazos.
    El futuro y su presente como líder.
    Tápele el ojo al macho como acostumbra
    con cinco anillos multicolores
    elevándose sobre los rugidos del puma.
    Al que usted asesino con bengalas
    y lo ha condenado a lo más profundo
    de la historia Tecpaneca. Muera tu imagen.
    Muere en las cenizas podólogas de
    un águila que cae porque no necesitamos
    a alguien que con 12 líneas guie
    hacía la luz a las víctimas de aquel Octubre.
    No. Incluso no necesitamos de nadie hermanos.
    La lucha sigue en pie. Nuestra educación lleva un Guelum,
    lleva un Goya! Goya! y nos escurre por
    las venas. Hasta por las que no tenemos abiertas
    “Ni olvido ni perdón” “Olvido” no pues aun
    existen Los Libros De Texto Gratuitos
    y “perdón” sí porque existimos nosotros
    La Raza Del Maíz.

    Quetzalex

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  21. DISCURSO CONTRA LOS GRIEGOS

    No quiero que mis hermanos
    sepan de esa Fortuna; sí, de esa,
    la filósofa aberrante
    que me trozó el alma,
    que me devoró el corazón
    para vomitarlo después
    en pedacitos diminutos.
    No, yo no quiero,
    no quiero que su nombre
    resuene entre las paredes
    de mi casa, de mi pueblo,
    no quiero que lo escuche
    mi Madre,
    o se le caerán los oídos
    y explotarán nebulosas
    con vahos tibios y espesos
    desde su boca
    hasta el ocaso.
    No quiero que la conozcan,
    ni en mi familia,
    ni en el interior de mi verdadera casa,
    de mi oscuridad volcánica,
    ni que mi Madre recuerde su nombre
    o su casa
    ni todos los pasos que me llevaron
    hasta las planchas de San Lucas.

    Quiero borrar el nombre
    de la Fortuna idealizada
    como filósofa del antaño,
    cuando todos sabemos
    que es una perra infernal
    retozante de imitación,
    desdicha de altares.
    No, yo no quiero verla,
    conn su cara de día artificial
    y su corazón de piedra
    o alabastro.

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  22. Tlaxcalchiuhqui/Tortillera

    Tlaxcalchiuhqui
    quemman nimitzitta nelcicihui,
    noyollo tlatla ihuan pozahua
    ipan melpan icomal,
    mopozahua ce tlaxcalli
    ihcuac nelcicihui,
    itic chiquihuitl nochi nelehuiliz
    ihuan nonequiliz tiquinechicoa,
    zan niman notlazohtlaliz tiquinamaca
    14 pexos in kilo.
    ¡Ay, noxiquipil choca, cenca patiyo!

    Tortillera
    suspiro por mirarte,
    mi corazón arde y se inflama
    en el comal de tu pecho,
    se infla una tortilla
    cada que suspiro,
    juntas todos mis deseos
    y querencias en un cesto,
    vendiendo luego mi amor
    a 14 pesos el kilo;
    ¡Ay, cómo duele a mi bolsillo!


    Jonnathan Reyes

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  23. Cápsula.

    A
    los Medios Libres
    y Comunitarios.

    Zócalo,
    Ciudad de México
    10 Junio 2013






    Nosotros os capturamos,
    vosotros nos encapsuláis,
    ellas y ellos son encapsulados,
    ¡todo el mundo es encapsulado!,
    ¡hasta la policía,
    es
    encapsulada!,
    ¡hasta los Halcones,
    son encapsulados!,
    todos hemos sido encapsulados,
    el pensamiento, ha sido encapsulado,
    la conciencia, ha sido encapsulada.

    Tú eres encapsulado,
    ella es encapsulada,
    él es encapsulado,
    ¡todo el mundo es encapsulado!,
    ¡hasta el presidente,
    es
    encapsulado!,
    ¡hasta los diputados y
    los banqueros son encapsulados!,
    todos hemos sido encapsulados,
    la iniciativa ha sido encapsulada,
    la percepción ha sido encapsulada.

    Ustedes son,
    continuamente encapsulados,
    nosotros somos,
    constantemente encapsulados,
    esto es encapsulado,
    aquello es encapsulado,
    ¡todo es encapsulado!,
    ¡hasta la educación,
    es
    encapsulada!,
    ¡hasta los profesores, hasta los
    profesores de los profesores,
    hasta los profesores de los profesores
    de los profesores, y todos los Santos,
    los Gurús, los Papas, los Dioses y los Hombres de Gris!,
    todos encapsulados en un mismo comprimido: hermético,
    envasado al vacío, facturado,
    procesado,
    legal.

    ¡La cápsula del día!
    "Encapsuladamente",
    en cápsulas, se miente,
    se narcotiza, se coloniza,
    se seda, se dopa, o se da en placebo,
    como atole con el dedo.

    En cápsulas nos hicieron ingerir,
    por primera vez la historia,
    la religión, el nacimiento,
    la muerte, el sexo, el ego,
    el sentimiento de culpa o
    el de superioridad.

    En cápsulas nos inocularon
    la picasón permanente del deseo insatisfecho,
    el de la zanahoria y el burro,
    el del pan y el circo.

    ¿Nos recetan capsulas capciosas?,
    ¡nosotros los medios, los enteros,
    los despiertos, los poetas, los utopistas!,
    ¡nosotros, en una comunal arcada,
    os vomitaremos de nuestra boca!.

    __
    Naimed Sayarba.
    Mazunte, México
    Julio, 2013

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  24. En defensa propia.

    Desgraciadamente, nosotros,
    que queríamos preparar el camino para la amabilidad,
    no pudimos ser amables.

    Bertolt Brecht
    A los hombres futuros






    Primero,
    mataron a “nuestros enemigos”,
    en el nombre de Dios,
    y luego, mataron a Dios.

    Después,
    mataron a “nuestros enemigos”,
    en el nombre de la Democracia,
    pero, no mataron a la democracia.

    Ahora, 

    en el nombre de “nuestros enemigos”,

    mataremos a la Democracia,

    antes que la Democracia,
    nos mate a nosotros.

    __
    Naimed Sayarba
    2 de Marzo de 2014.
    San Cristóbal de las Casas,
    Chiapas, México

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  25. "Levanta la mano"

    Levanta la mano esclavo
    que el tirano navega
    con bandera de pendejo,
    si, levanta esa mano
    para salir del rebaño aquel
    que pronuncia libertad
    con la boca llena de dependencia
    partidista.
    Encuentra tú refugio
    en la acción directa
    del pueblo responsable.
    Vamos esclavo,
    en el martillo, los bloques,
    el machete, el maíz,
    esta escrita la palabra
    que se extiende a través
    de tu alma, la "anarquía"
    Ese aliento burgués
    nos estorba en nuestros planes
    de sociedad libre...
    Olvidemos el ego,
    de los muchachitos universitarios,
    alejémonos de esos movimientos
    que están fuera del progreso social.
    Acción directa
    a los intereses del burgués pendejo.
    Que no te instruyan para ser ignorante
    desobedece su educacion borreguil
    aniquila sus normas
    con inteligencia pedagógica.
    Hagamos de nuestra anarquía
    el sol de todos
    y un bien social para el mañana.
    En esta nación solo el egoísta e infame,
    el estúpido o él bellaco,
    están más que satisfechos
    ante el despotismo del tirano...
    ellos amigos míos, son complices
    de esta mafia llamada estado...
    ¿Y tú, de que lado estas compañero?

    Por: Qwali Ranjiv Yzcka

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  26. EL RECUERDO,EL TACO Y EL PERRO

    Le muerdo a mi taco,
    tu recuerdo con salsa,
    le pongo silencio
    sabe mejor,
    mañana otra orden
    puesto de fierro,
    quejido de perro,
    mordida de amor.

    Jesús de la Peña.

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  27. Noche de año viejo.
    (Soneto)

    Segunda noche de mi cruel insomnio
    sin sentido ni razón aparente,
    quizá es culpa de una mujer ausente
    o de algún ya conocido demonio.

    En realidad el motivo es muy obvio,
    está de sobra decir que realmente
    mi demonio es la mujer que prudente
    se roba de mi sueño el patrimonio.

    Quisiera saber si hay alguna cura,
    algún remedio, quizá algún consejo
    para poder borrar esta locura;

    Pues incluso mi alma frente al espejo
    llora al extrañar su figura oscura
    en esta triste noche de año viejo.



    Gilberto Blanco Hernández.

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  28. "Madelain"


    Rompimos con la continuidad de un núcleo
    Quebrantamos, desmoronamos y suprimimos modalidades occidentales
    Nos Rehusamos a la moral y nos sumergimos en libidos combinados de perversión para los ojos de los q no entienden de atracciones

    Nos conocimos en el fondo de la excitación
    Nos presentamos uno con el otro en carne pura, para corromper y violentar conservadurismos clavados como espinas en los ojos del espanto si sabían q estábamos juntos.

    La religión y sus principios nos hicieron dudar de nuestra atracción, Pecaminando y excomulgando la delicadeza q tienen dos cuerpos al juntarse solo para satisfacer deseos carnales
    Las leyes sociales te tacharían de impura, pervertida, arrebatada y seductora
    En cambio… las metáforas aclaman esta escritura de impúdicos-crueles-corrompe-reglas.

    Así ambos podemos ser libres....
    Porque tú y yo jamás follamos

    Los vapores de nuestras respiraciones eran el conocimiento de nuestro cuerpo
    Las caricias desde tu espalda hasta las nalgas eran, son y seguirán siendo la perfección de tu figura

    Tu vulva hablaba y cuestionaba a mi pene porque mi lengua en ese momento te escribía sonetos en la espalda
    El único coito era el de mi voz retumbando en tus tímpanos cuando escuchabas el "¿no te lastimo?

    Tus gemidos fueron guerra declarada a las oposiciones personales de estar conmigo
    Abríamos las puertas de nuestras almas para después de un sopetón clausurarlas, negarlas y permanecer callados después de toda la plática física acaecida

    Fuimos el reflejo del antónimo opresión...


    Rando

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  29. Mimí sin chipichipi y sin bikini. She is Miss Crisis, Miss tisis. ¿Y mi fin gris?, pliss, si inscribí mi vivir sin ti. Infringí mi civil vivir. Mimí, mis links y mi bici bichín here. Dirigí y dividí mi fingir. Mimi, Miss Crisis. This is fin.

    -DIANA MANCERA.

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  30. DE LA ESTAMPA DE CHICAGO
    DEL SUDOR PROLETARIO
    DE UNA TORTA DE FRIJOLES
    DE UNA MOSCA BAILANDO EN EL ARROZ
    DEL VALIENTE ANTE UN MICROFONO
    DEL TAMAL MATUTINO
    DEL OLLIN EN LOS ROSTROS
    DEL PUM PUM ONOMATOPEYICO, QUE MARCA LA
    BANDA SONORA DEL CAMINO A CASA.
    DEL MAL DISCURSO
    DEL POBRE DE CIUDAD
    DEL SUPERPOBRE EN LAS SIERRAS
    RESPIRA
    SIENTE
    OBSERVA TODOS LO DETALLES DE LA VIDA DIARIA
    VERAS QUE LA CONCIENCIA CRECE
    Y LA IGNORANCIA SE ADORMECE.

    ARTURO DUBEY.

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  31. I
    Siempre fui muy romántico en cuanto a películas de amor se trata:
    amor imposible
    sudorsito nervioso
    ahora veo que el amor es imposible
    y mis manos buscan con quién sudar
    el rehilete del amor lo soplan todos
    me gusta el sopor
    amanecer en tus brazos
    el agua salada me recuerda que no soy ni seré
    Gracias madre por parirme en el mundo
    ahora puedo seguir desentrañando secretos

    II
    Silbas en la copa del árbol
    fuente de frutas jugosas
    de rama en rama
    Jugando con aves carpinteras
    ardillas valedoras
    Mujer araña de la selva
    te columpias del alba
    rama del crepúsculo
    Bailas con hormigas
    y papalotes
    Voy a convertirme:
    estrella-canto de gallo
    Voy a besar tu mejilla:
    beso-rocío
    En la batalla de tus brazos
    conquistarme tus labios
    Y flotar de a muertito
    después de tus besos
    Miro cambiarse de ropa el cielo
    despejado
    luz citadina
    Recostado sobre flor espinadas
    Miro llover tiempos
    que por coladeras se escurren
    Cantando el delirio-camino de tus ojos-fuego
    Basculeando suspiros
    Flotando / flotando / flotando
    Sumergirme en el mar
    Sentir el resbalo del sueño
    beso fino regalaste a mi boca
    Y recoger lo que las mariposas
    llaman capullo.

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  32. Ser carroña de insolencia reprimida
    la caricia de un ser rastrero en armonía
    el reclamo permanente de tu virilidad en agonía

    Ser el erotismo vedado de páginas amarillas
    un reclamo olvidado
    la seducción eterna de placeres repudiados

    Ser el adulterio de pasiones encarnadas
    De las palabras la inocencia errada
    Y de esas líneas la mirada de escamas fálicas

























    Ser esa voz femenina que me llama
    La alternativa al purismo acorralada
    El ojo abierto de una vagina cálida

    Ser la renuncia del pensamiento ajeno
    La sensualidad de tus caderas sublimando veneno
    Del polvo el cuerpo creado imperfecto.

    Ser fruto prohibido del firmamento
    voz que se expande en el nocturno universo
    Voz andrógina que me desnuda en silencio
    Voz nebulosa
    Voz acallada
    Voz desairada
    De la mujer alada
    Nacida de la costilla intacta

    Mimi Kitamura

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  33. DESENGAÑO DE LAS MUJERES

    Puto es el hombre que de putas fía,
    y puto el que sus gustos apetece;
    puto es el estipendio que se ofrece
    en pago de su puta compañía.

    Puto es el gusto, y puta la alegría
    que el rato putaril nos encarece;
    y yo diré que es puto a quien parece
    que no sois puta vos, señora mía.

    Mas llámenme a mí puto enamorado,
    si al cabo para puta no os dejare;
    y como puto muera yo quemado

    si de otras tales putas me pagare,
    porque las putas graves son costosas,
    y las putillas viles, afrentosas.

    QUEVEDO

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  34. Dia-gnostico

    Es mi deber decir:

    Que la abuela ha perdido más que solo dientes,

    Que le faltan partes del corazón,

    Que tiene profundamente herida la memoria.

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  35. agua marina Citadina

    camino por los surcos del Sur
    entre las banquetas del asfalto
    y la urbe de nopales
    Tacto del río los dedos de tus manos
    incitan la corriente-mar / gusanos de seda
    Mapa de tesoros amorosos
    bañada en oro
    iluminada por la leche-plata Lunar
    Tu alma es un noble corazón
    embriagado por el aroma de las flores,
    el frío matutino, la salida del Sol, el suelo tallado por los zapatos
    Niños centrífugos
    la fiesta teje una derretida orquesta estrellada
    pigmentada por el licor
    Geizer de besos
    mis labios beben tu pulpa / destello acariciante
    Resguardo de tus brazos-abrazos
    / tacto de piedras enjoyadas /
    -flor azul en el desierto.

    III

    me miro envejecer
    se que hay algo de erróneo en ver el reloj pasar
    moribundo de ensueños
    hago sonar mi guitarra
    expando el diafragma
    corre la voz & se esparce en el viento
    dejo caer gotas de pintura en el vertiginoso azar
    resuelvo complicadas composiciones -extractos de mi mente-
    intento atender a razones prácticas en vano

    el vómito que mi cuerpo desprende
    la alucinación de caminar la noche
    el cigarro encendido se consume lentamente
    las altas frecuencias del sonambulismo
    el presentimiento de una frase hecha
    la pelea de los carteles
    el erizo poeta con sed de accidentes
    el Blues antagónico que resuelve tu vida a medias
    la pesadilla que atesoras en el cofre de la creación
    el basilante oscilar del péndulo emotivo corroe tus entrañas
    arpa eólica / molino de viento /
    alimentas el pozo de tus deseos con juegos enfermos
    oh ciudad, oh presidente, oh injusticias
    premuras en la dislocación política adyacente
    fugas tus pensamientos en aeroplanos fascistas
    te abstienes del presente creado por ti

    regresas del mundo con la ropa manchada de lodo
    y tu sonrisa
    es el lucero matutino que alumbra en palabras

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  36. * Nos preguntaron por qué lo hicimos Pero no podríamos responder con los labios rotos Así que emprendimos un regreso a la furia materna Ese amnios natal que nos unía desde hace siglos No por decisión propia ni por la de algún Dios Tan sólo que regresar era y será algo maravilloso que se llamaba y llamará vida Poco antes de tocarla decidimos y decidiremos escribir Pero escribir no fue ni será posible porque posibles fueron y serán otras cosas como este momento en que respondo Es triste quisiera decirlo pero no es cierto Es tan alegre Como la herida hippie que nos persigue y no podemos abrazar.
    Karloz Atl

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  37. Elegía de Obama

    Señor de la Paz;
    Juez y parte siempre esta,
    Fustiga su guerra
    En pos de la humanidad.
    Señor de las Banderas;
    Interfiere en cualquier lugar,
    Amenaza la tranquilidad
    Con sus balas de Napalm.
    Señor Oscuro;
    Hipócrita, y a tumbos,
    Seduce, invade,
    Le vale.
    Señor de la Guerra;
    Su juego maléfico
    Disemina sin igual
    Rompe, mina la seguridad.
    Señor,
    ¡Entienda ya!
    Deje de joder,
    En nombre de la paz.

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  38. En la noche

    Sus ojos se sumergían en mi mirada,
    mientras se le escapaban las palabras mas groseras e irreales
    de esos labios sabor a miel dulce,
    con carisias lentas, suaves,
    mis dedos se refrescaban entre el oasis
    que se encontraba entre esas piernas
    más calientes de en la habitación,
    los gemidos de la noche
    (tipo mormullos que hacen temblar a los tímpanos)
    causante de escalofríos,
    piel erizada,
    pasión desenfrenada
    hacian que temblara por completo
    al ver a la fiera que estaba al frente de mi...

    Basher Jimenez javier

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  39. Voy a publicar una serie de pequeños poemas, los números romanos sólo indican cuando empiezan.

    I
    Nacimos sin saber hablar
    pero con la convicción de gritar,
    hemos existido por el simple
    hecho de resistir día a día
    con el bote de vaselina en la mano
    y la bomba Molotov en la otra.

    Han tratado de callarnos
    pero como hacerlo si nacimos gritando.

    II
    La política es un circo de quinta donde todos prostituyen el falo
    del estado opresor a cambio de un gordo fajo.

    La cultura institucionalizada un cadáver con maquillaje anhelando
    los tiempos de Paz.

    La economía solo un truco que busca llenar el vació humano con abismos torrenciales de bolsas que cotizan la explotación
    de mil cantos mudos que reclaman el pan de cada día.

    III
    Porque ahora el tiempo ya también nos es ajeno,
    desde que se nos escapó la última consigna
    en aquella boca de mezcal añejo
    que empachaba la victoria de golpear a un granadero,
    antes de que este golpeara nuestra memoria
    y vituperará mentadas sinfónicas de nuestra madre
    borrando los recuerdos del viento sonoro
    que hacía sangrar los ideales de los masacrados
    en la sordera de los olvidados
    que borran de su mente
    el olvido y segregación de nuestra gente.

    IV
    Cuando uno escribe un poema
    a veces nos invade el deseo de tomar
    la forma del objeto en el que derramamos
    la tinta que sabemos que llegara
    a esas manos hospitalarias que ensuciaran
    sus manos para disfrutar con los ojos
    estos tacos de canasta.

    A mí me hubiera gustado ser las lineas
    de esta servilleta para conocer secretamente,
    la emoción con el que los ojos de la lector o lectora
    recorren el camino de mis lineas.

    V
    Es inevitable, un poema nos hace
    volver los ojos o otro poema,

    un poema nos lanza a otros poemas
    y a otros tacos por supuesto,

    un poema es motivo para que
    alguien se lance a comer más y más tacos,

    Al final de cuentas el hambre de comer
    siempre nos llena el hambre por vivir.

    VI
    En mi adolescencia
    uno de los juegos favoritos
    era el de la nada.

    Se trata de pensar en mi futuro, en mi país, en el éxito, en el carro último modelo, en la moda, en la fama, en las cosas netamente materiales que nos hace ser.
    Taaaaan materiales para fines que creemos son nuestros,
    pero que en realidad solo son los fines
    de aquéllos que manejan los medios.

    Llámese de producción, explotación o hasta de comunicación
    que disfrazan de puta a la democracia
    para meternos en aberrimos y apretados ideales
    pero sobretodo en el sentido de la conciencia política, despolitizada dentro de un maco políticamente incorrecto.

    VII
    ¿Quién leerá los versos que escribo sobre el café cuando estoy ebrio?

    ¿Quién limpiara el vómito etílico de mi alma?

    Has escuchado los reclamos de mi vaso de chela fría cuando esta vacío y pide ahogarme más y más…

    Aún recuerdo cuando el temblor rítmico de tu cuerpo
    amenizando al ambiente ,
    quemando con tu aliento a tequila
    la sobriedad de nuestra moral.

    VIII
    Nosotros no desatamos la locura,
    simplemente nos defendemos de esto que llamamos vida,
    no solo en forma física,
    sino también en forma espiritual cuando
    evocamos nuestras cenizas de cigarro
    para entrar al cielo …





    Fernando López

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  40. Rubí- Carlos Daniel Moreno

    ¡Gloriosa dama!
    incandescente es tu peculiar finura;
    atraído yo me encuentro
    por tus divinos encantos.

    Me condeno al misticismo
    de tu inexplicable utopía;
    donde tus perfectos defectos,
    son la devoción de este santo.

    Desde la raíces de tu ser,
    hasta aquel seductor rojo manto;
    tan femenina y elegante,
    tan sencilla y esplendorosa
    repleta de misterios
    como una bella rosa.

    Vas devorando mis sueños
    con tus tersos labios sangre,
    envolviéndome en agonizantes bocanadas, como lo perpetra la diosa naturaleza
    al miserable hombre.

    De tu alma grata y abstracta
    tengo una ilustre incertidumbre,
    y es que de tu suculento cuerpo,
    mi honorable curiosidad
    tiene una voraz hambre.

    Tu mirada conquistadora
    intimidante,
    es más afable y exorbitante
    que lo grato del diamante,
    ha perpetuado mi pensamiento
    volviéndote mi veneno anhelante.

    En el sendero de tu laberinto
    quiero ser eterno caminante
    percibir tus sentidos a cada instante,
    y ser secuaz de la sustancia de
    tu arte.

    Sucumbes mis adentros,
    envenenando mi oscuro corazón,
    de ti mi anhelada deidad,
    quiero la misericordiosa bendición.

    Más misteriosa y tentadora
    es mi frívola pasión,
    ya que de tu seductora exquisitez,
    soy esclavo de esa atrayente
    prisión.

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