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La propuesta es sencilla: se comprará una canasta de mil tacos por mil pesos y se imprimirán poemas en papel revolución que pueden fungir como servilleta para regalar esos tacos a los compañeros trabajadores el 1° de mayo.
The proposal is simple: we will buy them ( its really easy to make your own) and will print poems in news-print paper napkins and give tacos for free to our comrades on may first
Quién quiera poema sólo debe ensuciarse las manos.
Whomever want poems will have to dirt them hands
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La convocatoria cerrará el martes 29 de abril.
Ojalá te animes.
Chic
ResponderEliminarLos senos bajo la blusa han empezado a crecer
las pústulas de su cara desaparecen cuando se ríe
su pelo corto es de erizo negro.
Chic está sentada en la banqueta de la frontera de ciudad Cuauhtémoc
un niño todavía de brazos la señala y repite su nombre:
Chic, Chic
la señora que vende tacos de papa
riéndose, le pregunta al niño:
¿Es tu novia?
No, responde y la llama:
Chic, Chic.
La niña camina descalza
sus ojos están perdidos en ese espacio diferente de la mente que algunos conocemos
saluda y sus ojos son grietas cálidas hacia otro lugar
dice adiós pero retrocede
ha visto una vagoneta llena de turistas
rompe a abrazarlos a todos
poseída
se ríe
Chic, Chic
algunos se apartan porque está sucia
y un espacio diferente en la mente siempre apabulla
pero ella insiste en su cariño arrebatado.
Un hombre mayor se vuelve niño y se deja llevar
un hombre joven se desinfecta las manos después del abrazo.
Chic nos dice adiós.
Adiós, Chic, adiós.
Lauri García Dueñas
¿Has tocado a una chica
ResponderEliminarblanca?
Revolver lo acostumbrado
y colonizar su cabello
decir "tomar" como se dice
colonizar sus dedos
mediante espasmos de madera
quemada y suave
confundir su nombre
con la isla de Iwo Jima
colonizar sus uñas
—la tierra de sus uñas—
y tomar sus axilas
como se toma arena
y vidrio
con el puño.
Andrés Chávez
DIGO ALGUNAS COSAS
ResponderEliminarPor decir algo, por decir quizá Rinoceronte. Escribo una cosa así como niña de mis ojos (y vaya que lo siento), y escribo algo tan cierto como esas pirámides legendarias que se topan con el cielo. Escribo yo porque si no escribo (y entiendo son ideas mías), pienso nos congelaríamos en la mera superficie muy pronto. Justo por eso es que también escribo Vagabundo y Madera y Tanzania, que es un país que ha sufrido lo que diez. Tal vez por eso los predicadores no me predican. Porque camino llano y sin capelo. Aunque yo nunca diré Maldita Sea, ni Dame un Plato de Caldo Caliente o una Cobija. Jamás diré Ese es una Cáscara que me Preocupa. Ni diré Miedo en la página. Digo Venidero y digo Sangre y nunca Córtale esa Garganta. Porque yo nunca quise ser un quince minutos, mucho menos cortado, vaina de vainilla o cuenta, no doctor de bata o piloto membrete porque así se dieron las cosas, por esto de que yo escribo y se dio así, no tuve nada que ver con ello: de pronto no pude estar sólo adentro y escribí lo que escribí en la corteza de mi cara, y pude seguir mirando el tazón, la mesa, a mi mamá, el afelpado oso colgado del árbol, quiero decir, lo que sea que eso represente. Y como escribo, y ya te dije que escribo por ti, no soy por mucho el más grande actor. No llevo daga o cuartel o contingencias. Escribo únicamente y por lo tanto, hasta que no me haya acostado del todo, escribiré del mismo modo. por ti. no por que tengas una camisa, o para decirte levántate y anda quiéreme mucho. Sabes tú ya bien, muy bien, lo que es mejor, el mejor de los trajes y las cabañas. No verso tampoco por una faldita joven en mi cama, o por la visita al castillo de lo lustroso. Escribo poemas apenas como pacas de ropa sucia, en planas desordenadas, eso sí, con las manos arriba, y escribo de ramas, de tejas, de yardas chinas y de gracias. Pero ahora déjame que te diga una cosa. No te diré que no dije bebí, y lo dije mucho, no te diré tampoco que no dije presión o balazos o cobarde o mimbre, que maldije de dios, que nadie lo bendijera. Lo dije. Y dije rendirse contra Inglaterra y dije bubosa y gelatinas. Perdóname. Ya no quiero ser corbata, engrudo, cadenita de macarrón, bolsa de lisonja. Yo sólo quiero escribir, solo, en el escritorio: claro. Escribir astromelias y un venado en Mérida que es mi muy amigo fino, y te verás absolutamente preciosa, en serio. No gano un solo dinero de escribir Verbo o Palma y aún así escribo, escribo por ti como te dije, como escribir capote, escribir estoque, escribir Romperle Toda la Yema al Astado o escribir en la tarde Una Botella de Anís, como escribir al final un Cañaveral, Regalo o Regaliz. Escribo pues para que las lonas leviten, bien por una cebra, en edificio plantado en garbo, un perfecto artificio pero sobre todo, por esos pueblos que anochecen a un costado de los caminos y somos nosotros, todos. Una cabaña de 9 meses de nacida, y una teta y hermanos, luego dos músculos sentados en el tronco, que se sorprenden al ver esa bola blanca sostenida por la tibia nube de los vivos, al centro de la bóveda y sus estrellas. ANTONIO CALERA-GROBET.
En “psico” no confío:
ResponderEliminarNo todos los psicópatas se tornan violentos.
Existen unos que se disfrazan de niños para jugar a ser víctimas
mientras ven las caricaturas
o fingen ahogar a su compañero de juego
en la alberca de pelotas.
No todos los psicópatas se tornan violentos,
hay quienes prefieren barzonear en nubes torcidas,
soñar con los casetes de 1999,
o visitar la tumba de un gusano.
No todos los psiquiatras se tornan pasivos:
“¿Qué piensas de lo que hablamos el otro día? Lo que tú tienes se llama:
a) Psicopatía
b) Neurosis
c) Distorsión de la personalidad
d) Bazofia en la cabeza
e) Todas las anteriores”.
EL SUEÑO DE UNA BRUJA QUE JAMÁS SERÁ REDIMIDA
ResponderEliminarETHEL
El telón cayó antes de tiempo,
la mujer yacía junto a la perra; ambas ciegas y cubiertas de barro,
yo miraba desde un rostro que ya no era mío
y lo noté cuando el hombre que dudaba de la existencia de dios
me dijo que no creyera en el amor porque mi verdadero rostro
aún era una caricatura y vivía en la libreta de quien fuera mi verdugo
hacía muchas vidas ya.
Lo que nubla mi paz no es el barro que cubre las manos de la vieja ciega,
tampoco es la duda acerca de dios puesto que mi dios; lo único mío;
vive en el vaho de cada día,
lo que me duele y al mismo tiempo me hace vivir
es la certeza de que la raza humana es la peor de las pestes sobre el planeta,
no hay invento, descubrimiento o escrito alguno
que me haga modificar esta humilde opinión,
todo aquel que ha creado obras valiosas seguramente ha sido
demonio o ángel, pero los humanos exhalan destrucción y miseria.
Y en efecto, el hombre que dudaba de la existencia de dios no era humano
pero vivía como tal, tuvo vicios, fue perverso, fue noble hasta que sintió hastío,
después nos encontramos en un jardín,
la ciega y su perra aseguraban que las profecías habrían de cumplirse
y ambos debíamos decidir entre sabiduría, eternidad, amor y pasión.
La noche de las dos lunas yacíamos sobre una tierra árida
el hombre que dudaba de la existencia de dios y yo,
mi rostro oscuro y la desnudez de ambos ahora le hacían dudar
de la existencia de los demonios,
es decir que dudaba de sí mismo al igual que yo.
He soñado otra vez,
un sueño devastador debió ser
puesto que he sentido a la vida y a la muerte peleando por mí,
alas suaves de un bellísimo demonio acariciaban mi posible perpetuidad,
colmillos sucios de un dulce ángel mordían mi agonía
y el hombre que dudaba de la existencia de dios había desaparecido,
quedé con un sabor acre entre los labios, ya nunca más volvería a creer,
ni siquiera en mi,
después de comprender que la raza humana no vale nada,
dios probablemente no existe,
el amor es una cadena cubierta de melaza
y no hay diferencia alguna entre ángeles y demonios,
quizá la vida no signifique algo más que un castigo
por asomarme a la noche eterna del alma
y no tener el valor de saltar para no volver jamás.
Alas
ResponderEliminarSe alzan umbrales
lazan brumas acompasadas de cielos solitarios
resplandores violetas contemplan vetustos claveles
envuelven puentes donde transitan fantasmas
Vehemente destello
obsesión de desconsuelo
acribilla lamentos memoriales
envueltos en lenguajes de pájaros y ramas
articulaciones deformes de luces
rubrican un adiós de sombras.
Ellas claman su destino.
Es sólo principio.
Al relegarse
las alas reposan
entonces anudan sus venas
a un corazón al extremo de la mesa
una araña les teje tatuajes
sobre su infranqueable velo
al expandirse retumban,
como si una horda de maniáticos masacrara el tiempo
Ayer la calma de las alas
atrapó un pez rojizo en la arena
flotaba en la marea a contra corriente del océano
y aprisionó un pájaro carroñero que picoteó flores blancas
en medio del asfalto
y en la madriguera
al intentar mover sus brazos amputados
las alas movieron pesadamente su estructura
Entonces descubrió su humanidad
sostuvo el aire
cerró los párpados
y dejó salir su aliento
lentamente al universo.
La casa está vacía
ResponderEliminaryo, estoy adentro.
Antonina Robles
uno corazón uno
ResponderEliminarHay algo sagrado en tu manera de comer las fresas
Es probable
que la santidad comience por la boca
Hay algo sagrado en la forma que masticas la carne
sin darte cuenta que el paraíso es un sueño arcaico
dos estomago dos
Nunca hemos ido de campamento
El bosque es un dragón que ningún santo puede derrotar
Por las noches nos asalta
el hambre
la incertidumbre
el hambre de nuevo
tres vino tres
Esta es mi sangre que será derramada sobre tu boca
Tengo en mis manos el pene de Dios
Vino sangre de la alianza nueva y eterna
para pertenecer al club de los chicos cool
de las niñas bien
Mariana Rodríguez
LAS FAUCES DEL MACHO
ResponderEliminarYo los evito
porque soy muy puto
muy debilucho
un alfeñique,
su ruda actitud perdonavidas
me produce esclerosis,
tibio
amarillo
un río baja por mis muslos
cuando olfateo su presencia
son reales defensores
cojuelos y eufóricos
del honor masculino,
aunque ya borrachos
inocente besito al compadre
nunca es mal visto.
Ellos son muy hombres
cuando salen de cantinas,
beben mucho y piden más
mientan madres
a quien los mira
arman escaramuza
a quien los ignora,
hasta desternillarse
hacen mofa de la jotería
la falta de huevos
dicen ellos
instalados en su armadura
de hombre
como debe ser un hombre
¡CHINGAO!
Ya después,
montados en el dragón
de efluvios etílicos
una lágrima tierna les brota
cuando el ambiente suda
reclamos
despechos
amorosos pujiditos
del gran dios de su machismo
Juan Gabriel
Ellos son machos
muy machos
¡ay nanita!
líbranos de su furia señor
Amén.
l
ResponderEliminarMi espalda está encorvada
Por los arañazos que no me has dado.
¿Dónde has estado?
Mi cielo en chubasco,
Mi estepa en viento,
Mi Paz en piedra,
Mi salto en tumba
Mi dios en onacorde.
¡RESPONDE!
¿Por qué has grabado
En tu adarga hecha de cuero
La fecha de mi primer palabra,
De mi primer beso,
De mi primer sangrado?
¿Por qué te has marchado?
Con tu itacate al hombro,
Con tus horas muertas,
Con tus tuercas negras,
Con tu alma en sílaba
y mis barcos de papel.
¿Fui yo quien se ancló a las Fuentes
o tú, quien llovió temprano?
...
si alguién pregunta por ti
ResponderEliminarsi alguién pregunta por ti
¿qué contestar?
que te fuiste de madrugada
que te llevaste el gato
el radio
y nuestro retrato
que fuiste alma y cuerpo
de mi ser
que te marchaste
antes de salir el sol
que dejaste
tus libros de Bukowski
los discos de Sabina
y los bocetos de tu último trabajo
que me dejaste la ropa
y te llevaste el espejo
que dejaste la mota
y te llevaste el incienso
supongo que no habrá mañana
no te esperaré despierta
si regresas,tendrás que tocar
dejaste tus llaves en la mesa
y quién sabe si quiera despertar
y abrirte las piernas
perdón....
¡la puerta!
El pájaro es rojo.
ResponderEliminarA veces se quema
hay que comprender.
A veces es viento,
a veces es tierra.
A veces llueve en su vuelo
y se acurruca en un hueco.
O bueno, al menos eso es lo que yo presiento.
No recuerdo quién era ayer, y te cuento que mañana seré alguien recíproco a la inexistencia cotidiana del ser, un yo causal que compete la consecuencia de seguir siendo lo que fui al nacer. Un pensamiento abstracto que inunda la levedad del efecto de alguna ley física comprendida significativamente y un paralelo a la existencia errónea de un ser supremo, bilingüe hablador y alabador de la vida, sin creer en la muerte, pues pinche muerte ya te extraño, pinche vida me hace daño.
ResponderEliminar-Gustavo Guzmán.
Poema para una barrendera
ResponderEliminarLimpias las calles y eres toda silencio.
Tomas la escoba como se toma la llave del lugar de los desencantos
eres fulminación de dolor en medio del llanto de una madre que pario un hijo
Mujer borrada de la memoria de citas románticas
pero tú… Barrendera:
Tan poesía, con el medio kilo de tortillas
que se abrazan a tu trazo encorvado como una hermosa revuelta
hermosa barrendera que aun mira el sol
el sol en tu mano.
tu mano con la lumbre molotov.
molotov apuntando sigilosamente al opresor...
Últimamente piensas en bombas y hambre.
Tu angustia de saberte pronto desempleada
Barrendera que cuelga del camión como historia de grietas en el maquillaje del payaso.
Barrendera de cicatrices en las piernas
te han colocado los pantanos:
En la piel, en el riñón, en el espacio donde debería estar el amor.
Oler y tocar la basura
cruzar la llaga de JesúsCrucificado
como cholos, vatos, anarcos y nuestras esposas cruzando el Río Bravo.
Barrendera que separa los mundos de los pobres cuando ya no queda casi nada.
Barres, caminas, limpias, miras:
¿Quién fuera esa banca del parque que aún nos espera con sus 16 tuercas?
En ella han pasado primaveras, derrumbes golpes de pecho en la iglesia.
truena lo que llamamos vida entre sus miserias.
Estamos íntimamente unidos a la tragedia, a la sal, a los cuervos.
Pero aun nos ponemos necios y gritamos:
¡Acércate con tu cráneo al final del tormento al pueblo!
Arrúllame entre el tumulto de protestas
no dejes de gritar: ¡Guerrilla tras guerrilla entre nuestros duelos!
ahora enfermo y ahora canto viejo.
Barrendera: Dolor de ventana en casa de la Madre.
Quieres la muerte. Morir. Mo-rir-se triste. Muerte: Nadie te conocía antes de este poema.
Y ante el punto final de la vida.
Compañera Barrendera:
¿Sabe Usted cuantos suspiros hacen falta para hacer una Revolución?
¿De qué viento vienen las noches donde los guerrilleros del pueblo aman?
¿Detener el trote cuando la muerte viene susurrante al oído ardor de metrallas?
¿Decir Revolución es también tener que dejar a los hijos,
al vientre de la madre o el asiento en la sala del padre?
Compañera Barredera, lo sabes:
Vendrán a tocar la puerta y Usted deberá ser Pueblo.
Apenas pregunta mutilada: ¿Soñar entre la guerra?
atándose la despedida en un poema de peces y fuga de huesos.
El día Revolución pregunta: ¿Cuando?, ¿Dónde?, ¿Quiénes?
Y nosotros seguimos siendo racimos de llanto desprendidos a nuestros huérfanos claveles...
como la basura en el bordo de Xochiaca.
Por eso, Barredera, vayamos debajo de las puertas con tientas
vayamos dejando papeles:
¡Seamos libres! ¡Seamos amor proletario! ¡Seamos tierra expropiada!
Barrendera, a las 5 de la mañana cuando
comienzas con tu oficio de Mujer Escoba
el borde de tus labios es como el sol cuando amanece en una colonia de pobres.
En tus caderas de chozas desplazadas por paramilitares podemos gritar: ¡Hacer silencio!
Barrendera que solo esperas que suene en el bote una moneda...
A ti te toca luchar
Ser el grito que diga: ¡Ya!
Somos muy claros con nuestras mentiras>
ResponderEliminar¿cuántas veces mueres en tus días obscuros?
catarata de catarsis caníbal,
los cuerpos se animan,
¿cuántas veces la poesía llora?
muerte milenaria de mis miedos,
los cuerpos callan,
¿dónde habitan los sueños?
sólo siente el sabor del cielo,
los cuerpos mienten,
¿de mis labios amantes, qué es mentira?
tributo transparente de teología,
los cuerpos aman,
y el silencio baja al suelo,
luego las camisas, cobijas
y cuerpo.
Diego Medina
Feminicidio social.
ResponderEliminarAy mujer, te me mueres en los 14 centímetros de tacón, en la pulmonía de tu escote y en las venas que amenazan tus piernas a punto de estallar.
Me duelen las capas de maquillaje con las que escondes tu belleza de verdad.
Me dueles mujer, me duelo, te me mueres, me muero contigo.
Me duele nuestra anorexia y nuestra bulimia ocasional, me duele no gustarnos cuando nos miramos al espejo, me duelen los años de fracaso profesional, emociona, nacional.
Me dueles mujer, te me mueres sin amor, sin piedad… con silencio.
Ay mujer, te me mueres de cáncer de mama, de cáncer de pulmón, de cáncer de matriz, te me mueres de sida, te me mueres por abortar en la cocina.
Ay mujer, te me mueres y me muero contigo, y se mueren ellas, nos morimos de hambre, de abstinencia, de soledad.
Te me mueres de todo mujer, mientras me muero contigo, mientras nos miramos distintas, distantes, enemigas, distintas, muriéndonos de lo mismo, matándonos por lo mismo.
Te me mueres mujer, te me mueres ya sin alma, sin alardes y sin ruido, te me mueres con un solo anhelo silencioso; 90, 60, 90 y una dieta, adiós a la piel de naranja, estrías y mal aliento, adiós a las arrugas y a los estragos del tiempo. Te m mueres en una sala de operaciones de la que te prometieron salir como si tuvieras 16.
Ay mujer, te me mueres y me dueles, me muero y me duelo con mis años de apariencias y de anhelos silenciosos; 90, 60, 90, una dieta y un verdadero amor.
Ay mujer, nos morimos juntas, tú, yo, todas, porque estamos solas, silenciosas y somos enemigas, distantes, y tenemos todo en común y somos distantes, distintas.
Ay mujer, mujeres, se me mueren y me muero y no nos vemos compañeras y nos callamos para morirnos juntas con un solo anhelo silencioso; 90, 60, 90, una dieta, adiós a la piel de naranja, estrías y mal aliento, adiós a las arrugas y a los estragos del tiempo. Te m mueres en una sala de operaciones de la que te prometieron salir como si tuvieras 16.
Ay mujer, mujeres, yo, nos morimos silenciosas… por montón.
- Señorita Vagabunda
Llego arrastrando
ResponderEliminartarde como siempre
con mi escusa entre dientes
y alzando la mano.
De mi no se olviden
tarde llego
pero esta vez vengo
las experiencias sirven.
Harto estoy de prometer
harto de no cumplir
pensaba en desistir
no me juzguen
les explico, si prometen no arremeter.
cesó mi cerebro
mi cabeza se inflamaba
las ideas, no llegaban
estuve bloqueado.
A punto estuve
de arrojarme a un lago
mi carta suicida en la mano
pero de pronto mirado lo hube.
Un vendedor de tacos
le pedí dos de papa
me deje de mamadas
intente escribir estas rimas abrazadas.
Pero valieron queso
y ahora que lo pienso
disfrute su taco con estos versos pardos
medio pendejos
disfrute que la vida, la vida se podría llenar de momentos
pero que mejor de sabores, de tacos y sueños obesos.
Josué D. DiMarque
Fuiste más bien triste, que afortunado,
ResponderEliminarfrágil, fuerte,sabio,orgulloso….humano.
Esos ojos de gato, obscuros como la noche,
esa sonrisa de sandia,
esos recuerdos a media luz,
esa gotera en el techo que jamás reparaste,
todo huele a ti….
¡Como erradicar tu ausencia, si es de esas que matan!
¿Cómo le hago corazón para sacarte de mi mente,
si te has colado hasta en los tuétanos?
Me encuentro ante un nuevo desafío,
como siempre la culpa es del destino.
¿Cómo no cansarte amor mío,
si de miércoles a martes ya estoy harta de mi?
Cuando intentaba explicármelo, mis demonios se ponían groseros,
me insultaban
y me echaban la culpa de nuevo.
¿Por qué tu también amor?
¿Acaso es condición del amor
confesarme asesina, siendo víctima?
No sé si mi alma se canso de pedir perdón
o lo ha pedido tantas veces
que ya no sabe cómo hacerlo.
Seré breve …te quiero y esto duele…
Mi tormento es más real,
convicción de que nunca fui tu amor.
Te observo durmiendo
Pequeño misterio que nadie jamás descifró….
¡Cómo no haberte amado!
Como mar me presente ante ti,
en parte agua, en parte sal,
lo que no se pudo desunir nos termino por matar.
Cid
“Génesis con nombre propio”
ResponderEliminarUna vez existió un hombrecillo. Insignificante cual polvo.
Que descendió en una tierra extraña donde los cálices eran
algoritmos. Los pensamientos semilla de matriz. Los números
y el pistilo se rociaban con líquido amniótico. Antes de que
la dama soñada, se extraviara en los quejidos de Adán . Fue
cuando por transgresión insólita. La elipse de Venus se regenero
como la diadema que detiene tu cabello rubio. Parecido a
la indomia solitaria de Rigel. En la punta del cuadrivio
Oriónico. Atila de las llanuras rociadas al paso de un satélite
natural inmaculado en el Pentateuco verde de tu tatuaje.
Estrella de amoroso plenilunio salvaje. Esquirla asesina
de mi necesidad al querer besarte. No confundas por favor
tu liviana imposibilidad de mantener el statu quo en el
descenso de los rubíes de Quetzalcóatl sobre la sobriedad de
tu aureola tono génesis con la imposibilidad de secuestrar
la esencia de tu inmensidad. Cosmogoninfa. Bondad de águila
posada en las intermitencias de los brazos en ácido lisérgico.
He de secuestrar la estética poética que desgarro cierto día tus
piernas desnudas para devolverla a mis hojas en blanco.
O bien. Puedo dejarte ir y de manera incierta dejar que vuelvas.
Infectada de tanto vil olvido de mi parte. Aparte de parte de
las manecillas y otro tanto de mis sabanas. Las cuales tengo que
abrazar para devolver con mi insomnio tus recuerdos a ellas.
Quetzalex
Sobre las imágenes que se instalan
ResponderEliminarsobre un televisor. Duele. Demás la tiranía
que a pesar de todo tiñe de un rojo bandera
a la asesi Nación de bayonetas y cráneos.
Que conquista la mirada desde un edificio
Chihuahua en ruinas y pintado de sangre
politécnica. Universitaria y demás educación.
¿En donde señor Ordaz dejó su tratado?
Aquella libertad de expresión encasquillada
en los rifles de la fuerza armada contra
próximos ingenieros. Poetas y jurídicos.
Acaso el miedo si anduvo en su burro
señor genocigobernador de dicha cultura
porque hay tres que nos fueron arrebatadas
por un centenar de tanques militares.
Piro técnicos de cualquier protesta sana
de recriminaciones a favor de Anáhuac
fresco. Sin tiranosaurios de cubil
que mastiquen Leyes de Reforma
cada vez que sus bolsillos mueran de hambre.
Las veces que juegue ruleta rusa
y ya ni el mismísimo Topiltzin Quetzalcóatl
puede ocultarlo dentro del maíz rojo.
Llame a sus guantes blancos
para que sin afán de distraerse
le oculten lejos de la que ya no es
su patria pues. Ha dividido a balazos.
El futuro y su presente como líder.
Tápele el ojo al macho como acostumbra
con cinco anillos multicolores
elevándose sobre los rugidos del puma.
Al que usted asesino con bengalas
y lo ha condenado a lo más profundo
de la historia Tecpaneca. Muera tu imagen.
Muere en las cenizas podólogas de
un águila que cae porque no necesitamos
a alguien que con 12 líneas guie
hacía la luz a las víctimas de aquel Octubre.
No. Incluso no necesitamos de nadie hermanos.
La lucha sigue en pie. Nuestra educación lleva un Guelum,
lleva un Goya! Goya! y nos escurre por
las venas. Hasta por las que no tenemos abiertas
“Ni olvido ni perdón” “Olvido” no pues aun
existen Los Libros De Texto Gratuitos
y “perdón” sí porque existimos nosotros
La Raza Del Maíz.
Quetzalex
DISCURSO CONTRA LOS GRIEGOS
ResponderEliminarNo quiero que mis hermanos
sepan de esa Fortuna; sí, de esa,
la filósofa aberrante
que me trozó el alma,
que me devoró el corazón
para vomitarlo después
en pedacitos diminutos.
No, yo no quiero,
no quiero que su nombre
resuene entre las paredes
de mi casa, de mi pueblo,
no quiero que lo escuche
mi Madre,
o se le caerán los oídos
y explotarán nebulosas
con vahos tibios y espesos
desde su boca
hasta el ocaso.
No quiero que la conozcan,
ni en mi familia,
ni en el interior de mi verdadera casa,
de mi oscuridad volcánica,
ni que mi Madre recuerde su nombre
o su casa
ni todos los pasos que me llevaron
hasta las planchas de San Lucas.
Quiero borrar el nombre
de la Fortuna idealizada
como filósofa del antaño,
cuando todos sabemos
que es una perra infernal
retozante de imitación,
desdicha de altares.
No, yo no quiero verla,
conn su cara de día artificial
y su corazón de piedra
o alabastro.
Tlaxcalchiuhqui/Tortillera
ResponderEliminarTlaxcalchiuhqui
quemman nimitzitta nelcicihui,
noyollo tlatla ihuan pozahua
ipan melpan icomal,
mopozahua ce tlaxcalli
ihcuac nelcicihui,
itic chiquihuitl nochi nelehuiliz
ihuan nonequiliz tiquinechicoa,
zan niman notlazohtlaliz tiquinamaca
14 pexos in kilo.
¡Ay, noxiquipil choca, cenca patiyo!
Tortillera
suspiro por mirarte,
mi corazón arde y se inflama
en el comal de tu pecho,
se infla una tortilla
cada que suspiro,
juntas todos mis deseos
y querencias en un cesto,
vendiendo luego mi amor
a 14 pesos el kilo;
¡Ay, cómo duele a mi bolsillo!
Jonnathan Reyes
Cápsula.
ResponderEliminarA
los Medios Libres
y Comunitarios.
Zócalo,
Ciudad de México
10 Junio 2013
Nosotros os capturamos,
vosotros nos encapsuláis,
ellas y ellos son encapsulados,
¡todo el mundo es encapsulado!,
¡hasta la policía,
es
encapsulada!,
¡hasta los Halcones,
son encapsulados!,
todos hemos sido encapsulados,
el pensamiento, ha sido encapsulado,
la conciencia, ha sido encapsulada.
Tú eres encapsulado,
ella es encapsulada,
él es encapsulado,
¡todo el mundo es encapsulado!,
¡hasta el presidente,
es
encapsulado!,
¡hasta los diputados y
los banqueros son encapsulados!,
todos hemos sido encapsulados,
la iniciativa ha sido encapsulada,
la percepción ha sido encapsulada.
Ustedes son,
continuamente encapsulados,
nosotros somos,
constantemente encapsulados,
esto es encapsulado,
aquello es encapsulado,
¡todo es encapsulado!,
¡hasta la educación,
es
encapsulada!,
¡hasta los profesores, hasta los
profesores de los profesores,
hasta los profesores de los profesores
de los profesores, y todos los Santos,
los Gurús, los Papas, los Dioses y los Hombres de Gris!,
todos encapsulados en un mismo comprimido: hermético,
envasado al vacío, facturado,
procesado,
legal.
¡La cápsula del día!
"Encapsuladamente",
en cápsulas, se miente,
se narcotiza, se coloniza,
se seda, se dopa, o se da en placebo,
como atole con el dedo.
En cápsulas nos hicieron ingerir,
por primera vez la historia,
la religión, el nacimiento,
la muerte, el sexo, el ego,
el sentimiento de culpa o
el de superioridad.
En cápsulas nos inocularon
la picasón permanente del deseo insatisfecho,
el de la zanahoria y el burro,
el del pan y el circo.
¿Nos recetan capsulas capciosas?,
¡nosotros los medios, los enteros,
los despiertos, los poetas, los utopistas!,
¡nosotros, en una comunal arcada,
os vomitaremos de nuestra boca!.
__
Naimed Sayarba.
Mazunte, México
Julio, 2013
En defensa propia.
ResponderEliminarDesgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad,
no pudimos ser amables.
Bertolt Brecht
A los hombres futuros
Primero,
mataron a “nuestros enemigos”,
en el nombre de Dios,
y luego, mataron a Dios.
Después,
mataron a “nuestros enemigos”,
en el nombre de la Democracia,
pero, no mataron a la democracia.
Ahora,
en el nombre de “nuestros enemigos”,
mataremos a la Democracia,
antes que la Democracia,
nos mate a nosotros.
__
Naimed Sayarba
2 de Marzo de 2014.
San Cristóbal de las Casas,
Chiapas, México
"Levanta la mano"
ResponderEliminarLevanta la mano esclavo
que el tirano navega
con bandera de pendejo,
si, levanta esa mano
para salir del rebaño aquel
que pronuncia libertad
con la boca llena de dependencia
partidista.
Encuentra tú refugio
en la acción directa
del pueblo responsable.
Vamos esclavo,
en el martillo, los bloques,
el machete, el maíz,
esta escrita la palabra
que se extiende a través
de tu alma, la "anarquía"
Ese aliento burgués
nos estorba en nuestros planes
de sociedad libre...
Olvidemos el ego,
de los muchachitos universitarios,
alejémonos de esos movimientos
que están fuera del progreso social.
Acción directa
a los intereses del burgués pendejo.
Que no te instruyan para ser ignorante
desobedece su educacion borreguil
aniquila sus normas
con inteligencia pedagógica.
Hagamos de nuestra anarquía
el sol de todos
y un bien social para el mañana.
En esta nación solo el egoísta e infame,
el estúpido o él bellaco,
están más que satisfechos
ante el despotismo del tirano...
ellos amigos míos, son complices
de esta mafia llamada estado...
¿Y tú, de que lado estas compañero?
Por: Qwali Ranjiv Yzcka
EL RECUERDO,EL TACO Y EL PERRO
ResponderEliminarLe muerdo a mi taco,
tu recuerdo con salsa,
le pongo silencio
sabe mejor,
mañana otra orden
puesto de fierro,
quejido de perro,
mordida de amor.
Jesús de la Peña.
Noche de año viejo.
ResponderEliminar(Soneto)
Segunda noche de mi cruel insomnio
sin sentido ni razón aparente,
quizá es culpa de una mujer ausente
o de algún ya conocido demonio.
En realidad el motivo es muy obvio,
está de sobra decir que realmente
mi demonio es la mujer que prudente
se roba de mi sueño el patrimonio.
Quisiera saber si hay alguna cura,
algún remedio, quizá algún consejo
para poder borrar esta locura;
Pues incluso mi alma frente al espejo
llora al extrañar su figura oscura
en esta triste noche de año viejo.
Gilberto Blanco Hernández.
"Madelain"
ResponderEliminarRompimos con la continuidad de un núcleo
Quebrantamos, desmoronamos y suprimimos modalidades occidentales
Nos Rehusamos a la moral y nos sumergimos en libidos combinados de perversión para los ojos de los q no entienden de atracciones
Nos conocimos en el fondo de la excitación
Nos presentamos uno con el otro en carne pura, para corromper y violentar conservadurismos clavados como espinas en los ojos del espanto si sabían q estábamos juntos.
La religión y sus principios nos hicieron dudar de nuestra atracción, Pecaminando y excomulgando la delicadeza q tienen dos cuerpos al juntarse solo para satisfacer deseos carnales
Las leyes sociales te tacharían de impura, pervertida, arrebatada y seductora
En cambio… las metáforas aclaman esta escritura de impúdicos-crueles-corrompe-reglas.
Así ambos podemos ser libres....
Porque tú y yo jamás follamos
Los vapores de nuestras respiraciones eran el conocimiento de nuestro cuerpo
Las caricias desde tu espalda hasta las nalgas eran, son y seguirán siendo la perfección de tu figura
Tu vulva hablaba y cuestionaba a mi pene porque mi lengua en ese momento te escribía sonetos en la espalda
El único coito era el de mi voz retumbando en tus tímpanos cuando escuchabas el "¿no te lastimo?
Tus gemidos fueron guerra declarada a las oposiciones personales de estar conmigo
Abríamos las puertas de nuestras almas para después de un sopetón clausurarlas, negarlas y permanecer callados después de toda la plática física acaecida
Fuimos el reflejo del antónimo opresión...
Rando
Mimí sin chipichipi y sin bikini. She is Miss Crisis, Miss tisis. ¿Y mi fin gris?, pliss, si inscribí mi vivir sin ti. Infringí mi civil vivir. Mimí, mis links y mi bici bichín here. Dirigí y dividí mi fingir. Mimi, Miss Crisis. This is fin.
ResponderEliminar-DIANA MANCERA.
DE LA ESTAMPA DE CHICAGO
ResponderEliminarDEL SUDOR PROLETARIO
DE UNA TORTA DE FRIJOLES
DE UNA MOSCA BAILANDO EN EL ARROZ
DEL VALIENTE ANTE UN MICROFONO
DEL TAMAL MATUTINO
DEL OLLIN EN LOS ROSTROS
DEL PUM PUM ONOMATOPEYICO, QUE MARCA LA
BANDA SONORA DEL CAMINO A CASA.
DEL MAL DISCURSO
DEL POBRE DE CIUDAD
DEL SUPERPOBRE EN LAS SIERRAS
RESPIRA
SIENTE
OBSERVA TODOS LO DETALLES DE LA VIDA DIARIA
VERAS QUE LA CONCIENCIA CRECE
Y LA IGNORANCIA SE ADORMECE.
ARTURO DUBEY.
I
ResponderEliminarSiempre fui muy romántico en cuanto a películas de amor se trata:
amor imposible
sudorsito nervioso
ahora veo que el amor es imposible
y mis manos buscan con quién sudar
el rehilete del amor lo soplan todos
me gusta el sopor
amanecer en tus brazos
el agua salada me recuerda que no soy ni seré
Gracias madre por parirme en el mundo
ahora puedo seguir desentrañando secretos
II
Silbas en la copa del árbol
fuente de frutas jugosas
de rama en rama
Jugando con aves carpinteras
ardillas valedoras
Mujer araña de la selva
te columpias del alba
rama del crepúsculo
Bailas con hormigas
y papalotes
Voy a convertirme:
estrella-canto de gallo
Voy a besar tu mejilla:
beso-rocío
En la batalla de tus brazos
conquistarme tus labios
Y flotar de a muertito
después de tus besos
Miro cambiarse de ropa el cielo
despejado
luz citadina
Recostado sobre flor espinadas
Miro llover tiempos
que por coladeras se escurren
Cantando el delirio-camino de tus ojos-fuego
Basculeando suspiros
Flotando / flotando / flotando
Sumergirme en el mar
Sentir el resbalo del sueño
beso fino regalaste a mi boca
Y recoger lo que las mariposas
llaman capullo.
Ser carroña de insolencia reprimida
ResponderEliminarla caricia de un ser rastrero en armonía
el reclamo permanente de tu virilidad en agonía
Ser el erotismo vedado de páginas amarillas
un reclamo olvidado
la seducción eterna de placeres repudiados
Ser el adulterio de pasiones encarnadas
De las palabras la inocencia errada
Y de esas líneas la mirada de escamas fálicas
Ser esa voz femenina que me llama
La alternativa al purismo acorralada
El ojo abierto de una vagina cálida
Ser la renuncia del pensamiento ajeno
La sensualidad de tus caderas sublimando veneno
Del polvo el cuerpo creado imperfecto.
Ser fruto prohibido del firmamento
voz que se expande en el nocturno universo
Voz andrógina que me desnuda en silencio
Voz nebulosa
Voz acallada
Voz desairada
De la mujer alada
Nacida de la costilla intacta
Mimi Kitamura
DESENGAÑO DE LAS MUJERES
ResponderEliminarPuto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.
Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.
Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado
si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas.
QUEVEDO
Dia-gnostico
ResponderEliminarEs mi deber decir:
Que la abuela ha perdido más que solo dientes,
Que le faltan partes del corazón,
Que tiene profundamente herida la memoria.
agua marina Citadina
ResponderEliminarcamino por los surcos del Sur
entre las banquetas del asfalto
y la urbe de nopales
Tacto del río los dedos de tus manos
incitan la corriente-mar / gusanos de seda
Mapa de tesoros amorosos
bañada en oro
iluminada por la leche-plata Lunar
Tu alma es un noble corazón
embriagado por el aroma de las flores,
el frío matutino, la salida del Sol, el suelo tallado por los zapatos
Niños centrífugos
la fiesta teje una derretida orquesta estrellada
pigmentada por el licor
Geizer de besos
mis labios beben tu pulpa / destello acariciante
Resguardo de tus brazos-abrazos
/ tacto de piedras enjoyadas /
-flor azul en el desierto.
III
me miro envejecer
se que hay algo de erróneo en ver el reloj pasar
moribundo de ensueños
hago sonar mi guitarra
expando el diafragma
corre la voz & se esparce en el viento
dejo caer gotas de pintura en el vertiginoso azar
resuelvo complicadas composiciones -extractos de mi mente-
intento atender a razones prácticas en vano
el vómito que mi cuerpo desprende
la alucinación de caminar la noche
el cigarro encendido se consume lentamente
las altas frecuencias del sonambulismo
el presentimiento de una frase hecha
la pelea de los carteles
el erizo poeta con sed de accidentes
el Blues antagónico que resuelve tu vida a medias
la pesadilla que atesoras en el cofre de la creación
el basilante oscilar del péndulo emotivo corroe tus entrañas
arpa eólica / molino de viento /
alimentas el pozo de tus deseos con juegos enfermos
oh ciudad, oh presidente, oh injusticias
premuras en la dislocación política adyacente
fugas tus pensamientos en aeroplanos fascistas
te abstienes del presente creado por ti
regresas del mundo con la ropa manchada de lodo
y tu sonrisa
es el lucero matutino que alumbra en palabras
* Nos preguntaron por qué lo hicimos Pero no podríamos responder con los labios rotos Así que emprendimos un regreso a la furia materna Ese amnios natal que nos unía desde hace siglos No por decisión propia ni por la de algún Dios Tan sólo que regresar era y será algo maravilloso que se llamaba y llamará vida Poco antes de tocarla decidimos y decidiremos escribir Pero escribir no fue ni será posible porque posibles fueron y serán otras cosas como este momento en que respondo Es triste quisiera decirlo pero no es cierto Es tan alegre Como la herida hippie que nos persigue y no podemos abrazar.
ResponderEliminarKarloz Atl
Elegía de Obama
ResponderEliminarSeñor de la Paz;
Juez y parte siempre esta,
Fustiga su guerra
En pos de la humanidad.
Señor de las Banderas;
Interfiere en cualquier lugar,
Amenaza la tranquilidad
Con sus balas de Napalm.
Señor Oscuro;
Hipócrita, y a tumbos,
Seduce, invade,
Le vale.
Señor de la Guerra;
Su juego maléfico
Disemina sin igual
Rompe, mina la seguridad.
Señor,
¡Entienda ya!
Deje de joder,
En nombre de la paz.
En la noche
ResponderEliminarSus ojos se sumergían en mi mirada,
mientras se le escapaban las palabras mas groseras e irreales
de esos labios sabor a miel dulce,
con carisias lentas, suaves,
mis dedos se refrescaban entre el oasis
que se encontraba entre esas piernas
más calientes de en la habitación,
los gemidos de la noche
(tipo mormullos que hacen temblar a los tímpanos)
causante de escalofríos,
piel erizada,
pasión desenfrenada
hacian que temblara por completo
al ver a la fiera que estaba al frente de mi...
Basher Jimenez javier
Voy a publicar una serie de pequeños poemas, los números romanos sólo indican cuando empiezan.
ResponderEliminarI
Nacimos sin saber hablar
pero con la convicción de gritar,
hemos existido por el simple
hecho de resistir día a día
con el bote de vaselina en la mano
y la bomba Molotov en la otra.
Han tratado de callarnos
pero como hacerlo si nacimos gritando.
II
La política es un circo de quinta donde todos prostituyen el falo
del estado opresor a cambio de un gordo fajo.
La cultura institucionalizada un cadáver con maquillaje anhelando
los tiempos de Paz.
La economía solo un truco que busca llenar el vació humano con abismos torrenciales de bolsas que cotizan la explotación
de mil cantos mudos que reclaman el pan de cada día.
III
Porque ahora el tiempo ya también nos es ajeno,
desde que se nos escapó la última consigna
en aquella boca de mezcal añejo
que empachaba la victoria de golpear a un granadero,
antes de que este golpeara nuestra memoria
y vituperará mentadas sinfónicas de nuestra madre
borrando los recuerdos del viento sonoro
que hacía sangrar los ideales de los masacrados
en la sordera de los olvidados
que borran de su mente
el olvido y segregación de nuestra gente.
IV
Cuando uno escribe un poema
a veces nos invade el deseo de tomar
la forma del objeto en el que derramamos
la tinta que sabemos que llegara
a esas manos hospitalarias que ensuciaran
sus manos para disfrutar con los ojos
estos tacos de canasta.
A mí me hubiera gustado ser las lineas
de esta servilleta para conocer secretamente,
la emoción con el que los ojos de la lector o lectora
recorren el camino de mis lineas.
V
Es inevitable, un poema nos hace
volver los ojos o otro poema,
un poema nos lanza a otros poemas
y a otros tacos por supuesto,
un poema es motivo para que
alguien se lance a comer más y más tacos,
Al final de cuentas el hambre de comer
siempre nos llena el hambre por vivir.
VI
En mi adolescencia
uno de los juegos favoritos
era el de la nada.
Se trata de pensar en mi futuro, en mi país, en el éxito, en el carro último modelo, en la moda, en la fama, en las cosas netamente materiales que nos hace ser.
Taaaaan materiales para fines que creemos son nuestros,
pero que en realidad solo son los fines
de aquéllos que manejan los medios.
Llámese de producción, explotación o hasta de comunicación
que disfrazan de puta a la democracia
para meternos en aberrimos y apretados ideales
pero sobretodo en el sentido de la conciencia política, despolitizada dentro de un maco políticamente incorrecto.
VII
¿Quién leerá los versos que escribo sobre el café cuando estoy ebrio?
¿Quién limpiara el vómito etílico de mi alma?
Has escuchado los reclamos de mi vaso de chela fría cuando esta vacío y pide ahogarme más y más…
Aún recuerdo cuando el temblor rítmico de tu cuerpo
amenizando al ambiente ,
quemando con tu aliento a tequila
la sobriedad de nuestra moral.
VIII
Nosotros no desatamos la locura,
simplemente nos defendemos de esto que llamamos vida,
no solo en forma física,
sino también en forma espiritual cuando
evocamos nuestras cenizas de cigarro
para entrar al cielo …
Fernando López
Rubí- Carlos Daniel Moreno
ResponderEliminar¡Gloriosa dama!
incandescente es tu peculiar finura;
atraído yo me encuentro
por tus divinos encantos.
Me condeno al misticismo
de tu inexplicable utopía;
donde tus perfectos defectos,
son la devoción de este santo.
Desde la raíces de tu ser,
hasta aquel seductor rojo manto;
tan femenina y elegante,
tan sencilla y esplendorosa
repleta de misterios
como una bella rosa.
Vas devorando mis sueños
con tus tersos labios sangre,
envolviéndome en agonizantes bocanadas, como lo perpetra la diosa naturaleza
al miserable hombre.
De tu alma grata y abstracta
tengo una ilustre incertidumbre,
y es que de tu suculento cuerpo,
mi honorable curiosidad
tiene una voraz hambre.
Tu mirada conquistadora
intimidante,
es más afable y exorbitante
que lo grato del diamante,
ha perpetuado mi pensamiento
volviéndote mi veneno anhelante.
En el sendero de tu laberinto
quiero ser eterno caminante
percibir tus sentidos a cada instante,
y ser secuaz de la sustancia de
tu arte.
Sucumbes mis adentros,
envenenando mi oscuro corazón,
de ti mi anhelada deidad,
quiero la misericordiosa bendición.
Más misteriosa y tentadora
es mi frívola pasión,
ya que de tu seductora exquisitez,
soy esclavo de esa atrayente
prisión.